Приоритеты не такие, как у всех,
Я просто сделан из другого теста,
Но верю, ждет успех.
По паспорту 21 год,
На часах час ночной,
Через реку только вброд,
В омут только с головой.
Да будет так
Когда-то мы были другими.
Молодыми.
Когда-то все было по-другому.
По-простому.
Когда-то необдуманны были решения.
Свершения.
Когда-то люди не боялись друг другу о чувствах говорить,
Любить.
Когда-то я сожалел о поступках своих.
Мальчишеских.
Но теперь всегда стоит выбор передо мной,
Выбирать – надо или хочу.
Плестись или вести за собой.
Я очень о многом молчу.
Прошу простить, если я что-то делаю не так.
Но это выбор, да будет так.
Тебе всего 21
Ничего по-старому уже не будет,
Слишком серьезный… Тебе всего 21…
И пускай всё хорошее забудут.
Ты сам в своей жизни господин.
Да нет, не слишком, просто иначе никак.
Да, господин, но я не один,
Вокруг есть люди те,
Что нуждаются во мне,
И прежде всего это семья,
Что воспитала меня.
Погулять успеем, можешь ты верить мне,
Мы же с тобой на одной волне.
Да, я закрепощен не по-детски,
Да, иногда веду себя очень даже мудецки.
Но причина есть для всего.
Просто прости за всё.
Аритмия
Я как «Повелитель мух»,
Свой в огне поддерживаю дух.
Ты Маргарита, а я словно Мастер.
Ты моя ахиллесова пята.
Умираю, просыпаясь без тебя.
Судьба мне шанс, я – пасую.
Потом во сне – целую.
И наша повесть печальнее на свете,
Чем о «Ромео и Джульетте».
Они умерли в любви, вдвоём,
А мы с тобой живем.
Живем, как будто нет ничего.
Мы друзья, но все равно.
В сердце часть твоя,
И не усмирить меня.
Невыносимо рядом, но без тебя,
Раз за разом схожу с ума.
Ты даешь крылья за спиной,
Обрубая их сразу косой.
Говоришь, что не можешь меня понять,
Но не хочешь меня познать.
Да, вокруг меня
Из недоговорок скорлупа.
Но и ты, как не было бы жаль,
Не горный хрусталь.
Вот он – я, на, бери.
Ну или хотя бы набери.
Я вспоминаю прошлые года,
И в каждом абзац есть про тебя.
И когда очередной неритмичный пишу талмуд,
Я слушаю лишь сердца стук.
И на каждой точке – сбой.
Господи, что со мной?
Наверное, это аритмия,
Поэтому сбиваю ритм я.
И это не пафос, но с грязью смешать каждого мог,
Кто от души твоей отрывает кусок.
Каждого,