– Стой, – сказал скрипач – тогда как же история художника? У него нет проблем с родителями?
– Нет. – ответил художник. – Мой отец – создатель группы Мечтателей. Пускай нас только трое, но мы вместе. Хотя теперь четверо. Ты с нами?
– Да!
И они радостно все засмеялись.
Но, – скрипач замялся – художник, ты сказал, что что – то у тебя дома не ладится и поэтому ты здесь…
– Не будем об этом… Забудь, хорошо?
– Хорошо.
Дождь притих. А может это была не случайность? Казалось все не случайностью.
Боксер посмотрел на скрип и спросил:
– А почему ты не рассказываешь свою историю?
– Вы меня не поймёте.
– Брат, мы всегда будем с тобой. И поддержим в нужную минуту.
– Спасибо. Хорошо, расскажу.
Я родился в другом городе. Там было очень тепло и уютно. Каждый день мы с семьёй гуляли в лесу. Но я был на последнем месте. Сестры и братья всегда издевались, а родители защищали их. Все время они были жертвами. Никто и не спрашивал моего мнения, что чувствую я, и что на самом деле случилось. В каждом споре побеждали эти хищники. На моем теле не осталось места без синяков.
Знаете, очень грустно осознавать, что нет людей, которым можно что – то доверить, рассказать, признаться. Даже те, что вырастили, уже забыли о твоем существовании.
Мне больно. Трудно каждый раз пытаться поверить в происходящее. Неужели они мертвы? Погибли? Сгинули? Вымерли? Мир пуст! И нет больше правдивых людей. Как с этим бороться? Как жить дальше?
Я нашел выход, открыв для себя собственный мир. Он другой. И теперь такое чувство, что вы именно оттуда.
Но в реальности, до сих пор ничего не менялось. Одиночество, страх, жесть. Ужас! Теперь – то все было еще хуже. Меня стали называть психом, семья смеялась, друзья косо смотрели, а остальные вообще не понимали. Я стал замкнутым, ранимым, но одновременно и открытым и сильным. Только для таких как вы, Мечтатели. Надежда была велика.
Вскоре, все стало невыносимым. Люди превратились в серых зверей, улицы покрылись туманом, вселенная прекратила свое существование. И ничего не оставалось, как бежать. Все дальше и дальше.
Зажглись ночные огни города. Уже другого, конечно.
Дыхание остановилось на минуту… Я не верил самому себе. Все кончилось. Наконец – то. Золотая земля лежала перед ногами. Двигались маленькие фонарики. Самые разные места: кафе, рестораны, магазины, театры. Они до сих пор были открыты. В жёлтом небе летали ночные бабочки, моськи. Сердце замерло. Да, жизнь менялась к лучшему. Иногда вспоминались несправедливые и жестокие картины прошлого, тогда хотелось их побыстрее забыть.
Я спустился по крутому склону к городу. Потом