Хью молча стоял, глядя на него как идиот, словно не понимал, что пуля может ранить.
– Проклятый кретин, – пробормотал Дэниел, поднимая пистолет и готовясь стрелять. И прицелился в сторону, туда, где стояло прекрасное толстое дерево, куда можно было всадить пулю. Но тут подбежал хирург, что-то лепеча. Дэниел повернулся к нему, поскользнулся на мокрой траве, палец застыл на спусковом крючке – и тут раздался выстрел.
Черт, от этой отдачи боль пронзила руку.
Хью взвыл.
Дэниел мгновенно оледенел и с нахлынувшим ужасом уставился на то место, где только что стоял Хью.
– О боже!
Маркус и хирург уже бежали туда. Кровь была повсюду, так много крови, что Дэниел даже с другого конца поляны видел, как она пропитывает траву. Пистолет выскользнул из его пальцев, а сам он, словно в трансе, двинулся вперед.
Господи милостивый, неужели он только что убил человека?
– Принесите мой саквояж! – крикнул хирург, и Дэниел сделал еще шаг. Что ему теперь делать? Помогать? Но Маркус уже хлопочет над Хью вместе с его секундантом. И кроме того, разве не Дэниел только сейчас ранил Хью?
Так ли должен поступать джентльмен? Помогать человеку после того, как всадил в него пулю?
– Держитесь, Прентис, – взмолился кто-то. Дэниел снова шагнул вперед, еще и еще, пока едкий запах крови не ударил в нос.
– Перевязывайте потуже, – сказал кто-то.
– Он потеряет ногу.
– Все лучше, чем потерять жизнь.
– Необходимо остановить кровотечение.
– Нажмите сильнее.
– Не теряй сознание, Хью.
– Кровь не останавливается!
Дэниел слушал все это, хотя не различал голосов. Но это не важно. Хью умирает, прямо здесь, на траве, и это он убил его.
Но это несчастный случай! Хью ранил его. А трава была мокрой от росы. Он поскользнулся.
Боже милосердный, знают ли они, что он поскользнулся?
– Я… я…
Он пытался говорить, но не находил подходящих слов. И к тому же только Маркус его слышал.
– Тебе лучше отойти, – мрачно заметил Маркус.
– Он…
Дэниел пытался задать единственный имевший значение вопрос, но задохнулся.
И упал без сознания.
Когда Дэниел пришел в себя, оказалось, что он лежал в кровати Маркуса с перевязанной рукой. Маркус сидел в ближайшем кресле, глядя в окно, за которым сияло полуденное солнце. Услышав стон очнувшегося Дэниела, он резко повернулся к другу.
– Хью? – хрипло спросил тот.
– Он жив. По крайней мере, это все, что я слышал, когда уезжал.
Дэниел закрыл глаза.
– Что я наделал? – прошептал он.
– У него вместо ноги кровавая каша. Ты попал в артерию.
– Я не хотел.
Звучало это жалко, но было правдой.
– Знаю.
Маркус повернулся к окну.
– Ты ужасный стрелок.
– Я поскользнулся. Трава была мокрой.
Он не знал, почему вообще это говорит. Все это не важно. Не важно, если Хью умрет.
Проклятье, они ведь были друзьями.