–Эдгар ты дома?
Противный, писклявый, тонкий голосок, голосок ни то мыши, ни то выпи или суслика. Он меня раздражал, раздражал так, что при его звучании мои бедные барабанные перепонки сходили с ума, и подсознательно отключали этот невыносимый писклявый голосок. Голосок, который привадил меня в бешенство.
–Дома.
–Ты где?
–В кабинете.
Она зашла в кабинет.
Я несмотря на нее спросил:
–Какие новости?
Она рассказала, что сегодня вечером приедут ее родители погостить.
Я бросил:
–А я причем?
Она поморщилась и что-то прошипев сказала:
–Они мои родители.
–Что из того?
–Они приедут сегодня.
–Это я уже слышал. – сказал я. Что дальше?
–Разве ты не хочешь пообщаться с ними?
–Нет.
–Почему?
–У меня дела.
–Какие дела?
–Неважно.
–Ты просто не хочешь их видеть. -предположила она. – но я прошу…
–Что просишь. – перебил я ее. – я не намерен все это время пока они будут находиться здесь притворяться будто я им рад. Твои и мои родители женили нас, а я этого не хотел. Не хотел и говорил то, что говорю сейчас. Оставьте меня в покое. Ты вышла за меня и все, радуйся.
Оскорбленная этими словами она вышла из комнаты, захлопнула за собой дверь. И бросила:
–Подонок.
–Черт побери. – думал я. – это не сказка, эта реальность. Жестокая реальность жизни.
На улице разразилось страшный ураган. Сверкала молния громыхал гром. Я подошел к окну. В какой-то миг молния сверкнула и ударила в стекло. Стекло разбилась и, в это мгновение я увидел очертание, очертание напоминающие очертание женщины. В какой-то миг мне показалось, что эта Эмма. Да, та самая Эмма которую он до сих пор любит. Эдгар Крадолюбов. Человек-президент. Несчастный человек. Обреченный на вечные мучения в лоне семьи.
Молния попала в окно. Я прикрыл лицо рукой и, что и? И? Молния ослепила меня, и я почувствовал сильный удар в лоб. Эта молния. Молния ударила мне в голову. Я потерял сознание. Белый свет. Кто-то или что-то приближалось ко мне. Вскоре я увидел очертание, они становились четкими. И вот это она. Она Эмма. Да, это была она. Красивая, стройная и, что и? Это и было любимо и радостно это ребенок. Ребенок, которого он так хотел. Ребенок, который был его плотью. Ребенок, его продолжение рода. Она приблизилась ко мне сказала:
–Не бойся. Это я. А она наша дочь.
Не веря своим глазам, я спросил:
–Это сон?
–Нет, это не сон.
–Реальность?
–Нет.
–Тогда