Не поверила…
Сейчас я спрашиваю:
– Любил ли я?
Но, не уверен.
Ты лучше меня, меня знала…
Сколько отпущено?
В этом сумасшедшем мире все распределено до мелочей, все в строгом порядке, все запланировано, когда восходит Солнце, когда Луна скроется за горизонтом, когда начнут свое пение скворцы, когда начнутся дожди, когда подуют холодные зимние ветры…
Все строго по последовательности появляется и исчезает.
Очень трудно привыкнуть к холоду.
Холодные взгляды еще хуже.
Интересно, дойдет ли еще раз очередь весны?
Интересно, который час в Туманности Андромеды?
Интересно, куда можно дойти, если идти прямо по Млечному пути?
Интересно, сколько отпущено жизни самому красивому цветку Вселенной, – его Величеству человеку?
Ромашки…
Сколько нежных головок оторвали, чтобы погадать…
Простите!
Простите и тех, с каменным сердцем тоже!
Все из – за них;
Не отвечали на письма…
Не отказывали…
«Да» не говорили…
«Нет» не говорили…
Только улыбались загадочно и проходили мимо…
Вот тогда и приходилось оторвать вас, с дрожащими руками, и дергать за солнечные лучики до последнего, и тихо, дрожащим голосом шептать:
Любит – не любит, любит – не любит, любит – не любит…
Простите…
Где рождается истина?
Почему – то говорят, что в спорах рождается истина.
Это большое заблуждение.
Споры только искажают истину.
Стороны, доказывая свою правоту, еще больше отдаляются от истины.
Истина рождается только в дружеских беседах.
Я думаю, даже не надо искать истину.
Если человек расположен к взаимопониманию, истина сама найдет его.
Родной край не забудется никогда!
(На фото просторы Чеменли. Фото автора)
Лето, – пора посещений родных очагов.
Ничего так не завет, как родной край, где мы родились и выросли, познали первую любовь и первые разочарования.
Родной край – это запах ромашек и шорох пшеничных полей.
Родной край, – это письма, написанные дрожащими руками, первые шаги на зеленых лугах, игры дотемна и зов предков.
Любовь родному краю в крови.
Родной край не забудется никогда!
Не стреляйте в детей…
Перевернутое небо…
Страшно, когда все вокруг окутана черным, ядовитым дымом.
Перевернутое небо, это широко открытые безжизненные глаза детей с замершим вопросом:
– За что?
Не стреляйте в детей…
Выбираем не мы, а судьба
Тысячи и тысячи людей рождаются, живут во тьме и умирают, так и не понимая, что выбираем не мы, а судьба.
Тысячи и тысячи людей рождаются и умирают, так и не понимая, что никто не в силах изменить судьбу.
Тысячи и тысячи людей живут и умирают, так и не осознавая единственно простую истину, о том,