Но как может страдать непьющий поэт?
Стоит музу в абсенте топить, и вольготно
Писать всевозможный романтический бред.
Это будет забавно, но недолго продлится,
Слишком быстро писать пропадет интерес,
На другое уйдут битых фраз черепицы,
Ведь стихи мои просто накопленный стресс.
Что тогда остается, отыскать в себе силы,
А усталость, о коей писалось вначале,
Как данность принять, и без лишних усилий,
Внести в список других, нерешенных печалей.
Тепло
Серый мир и промозглый дождь,
Вечер с утром в одно слились,
И себе вновь шепчу я: «Чтож,
На работу пора, проснись».
Вместо крови под кожей лед
И вокруг ни единой души,
«Злись, чтоб сердце начало ход,
Ненавидь, рычи и дыши!
Свой усталый мозг разгоняй,
Поджигай, все, что можно поджечь,
В топку мысли и чувства бросай,
Там давно нечего беречь».
Под одеждой скрываю дрожь,
Будто тряпки ее смогут унять,
Завернись хоть в десяток кож,
Из под кожи лед не достать.
Повторяю из раза в раз
Сей привычный давно ритуал
И не вспомню ни год, ни час,
Когда, вдруг, я таким стал.
Способ есть, его знаю давно,
Дезертировать с этой войны.
Для мангала розжиг, вино,
Ну и спички еще нужны.
Да, не сделать шага назад,
Да поступок мой грех и зло,
Но с улыбкой закрою глаза…
Наконец-то стало тепло.
Меры жизни
А чем жизнь ты свою меряешь?
Ответами или вопросами?
Я часто такое спрашиваю
Узнал уже много способов!
Так пройденный путь люди меряют
Кто шагами, кто километрами,
А есть те, кто в ответ уверили:
«Прощаньями и приветами»
Кто-то дни свои мерит музыкой,
Она же – мерило отчаянья,
У них рост по длине наушников,
Мысли по глубине звучания.
Предлагаю считать вселенными
Что скрывают люди молчанием.
И в контраст называть стану безднами
Меру всем пустым обещаниям.
Ну а жизни мерить победами,
Победы же мерить паденьями…
Так, как я стихи свои меряю,
Не строками давно, а виденьями.
Жизнь рассудит
Однажды я зачерпну слишком много боли,
Чтобы залпом выпить из хрустальной чаши.
Однажды мне просто не хватит воли
Взглядом спокойным ответить на взгляды ваши.
И захочется стать предельным, обнаженным нервом
И стряхнуть с себя прах привычных масок.
Рассказать всем то, что считаю верным
Да без этикета и манерных плясок.
И любой бродяга скажет: «Я такой же!
Чтож ты лгал всю жизнь, что хоть чем-то лучше?
Что туда,