Поэты – островитяне.
А мир остальной – не с нами,
Он весь на материке.
Поэт окружён морями,
Дождями и облаками,
А мир остальной – не с нами,
Он где-то невдалеке.
Поэт в этом мире – просто
Свой не покидает остров,
Всё делает второпях.
Поэт – не обычный житель,
Вы, люди, уж нас простите, —
В реальности мы – в гостях.
Нам нужно чуть-чуть покоя,
До нас не достать рукою,
И кто-то всегда расстроен,
Что мы в облаках парим.
Но нас не вините – просто
От люльки и до погоста
Нам нужен наш тайный остров
И синь глубины над ним.
И жизнь до предела сжата…
От тех, кто тобой прельщён —
Туда, где царит мгновенье,
Лети, лети, махаон,
Лови, лови вдохновенье!
Твоя красота нужна.
Сверкни беспамятной долькой
Глубин, не знающих дна,
Былинкой, нежной и стойкой!
Две брызги – крылья твои,
Вот-вот и они устанут,
Замрут на ложе земли
И пятнышком светлым станут.
Две песни – хрустальный стон,
И жизнь до предела сжата-
Люби, люби, махаон,
Мистический код заката!
Закат для того горит,
Чтоб быть твоим крыльям – фоном,
Ручей для того журчит,
Чтоб льнуть к твоей песне – звоном,
И шёлк на крыльях твоих
Пылает нездешним цветом,
И ветер давно утих,
Чтоб вспомнить потом об этом…
Страданье разносится ветром…
Страданье разносится ветром,
Сгущается тучами горя,
Пронзает, как иглами, недра,
Сочится туманом из моря…
От этих туманов, не виден
Архангелом и Серафимом,
Страданием воздух пропитан,
Спрессованным и неделимым…
О, как же Россия привыкла
Вот к этим тяжёлым рассветам,
О, как же привычно приникла
К крестам, не дающим ответа!
А тысячелетия боли
Болят и болят, не стихая,
Ни счастьем, ни раем, ни волей
Уже никого не прельщая.
В мире геометрии
Хочу, едва дождавшись ночи,
Сгореть, – что недоступно, впрочем,
Для тех наук,
Где каждый куб красив и точен,
И каждый круг.
И где цилиндром сердце сжато,
И где не скрыться от квадратов,
Где настигают виноватых
Насмешки их.
Над чертежами не заплачешь,
И эти мысли так упрячешь,
Чтоб не рассыпались при встрече
Углов тупых.
Хочу, едва дождавшись ночи,
Сгореть. Но тот квадрат не хочет,
Что кубом стал.
А куб – ведь это просто клетка,
Не строй иллюзий больше, детка,
Таков финал.
За попыткой попытка проносятся дни…
За попыткой попытка проносятся дни.
Жизнь моя – не дела, а попытки одни,
Да и тех непригляден итог.
Наше время для душ – как Ходынка для тел:
Задохнётся в нём тот, кто соседа жалел,
Кто толкаться и драться не мог.
Я с укором шепчу: «Исцелися, врачу».
Кто судья, перед кем оправдаться хочу,
Обнаружив бессилье своё?
Если совесть – не много ль берёт на себя,
Лучше ль жить, до презренья себя невзлюбя,
Чем строкой успокоить её?..
Окраина
Окраины взвесь, из нелепых забот,
Окраины соль у меня на роду
Написана, – пасмурный круговорот,
Любовь отвергающий, как ерунду:
Так мудрость его отрицает полёт,
Как пасмурность сводит на нет красоту.
Окраины