Отклонив ненавистные «если…»,
Безупречности сброшено бремя,
Не пасхальная ночь, но – воскресли!
Книга Гиннеса жаждет рекордов,
Расцветает подснежником Нежность, —
Вместе с эхом минорных аккордов
Угасает былая мятежность…
Не считай в сновиденьях минуты, —
Тот, кто любит, живёт бесконечно,
Подскажи мне любые маршруты,
По которым – вдвоём и навечно…
Синдром возвращения
Повторная встреча двух судеб нелёгких —
Не многим известный синдром:
Как будто сегодня из странствий далёких
Вернулась в родительский дом.
Серебряный Мостик – в манящем тумане,
Мерцают для нас фонари…
Когда-то в той жизни, смертельно изранен,
Ты слушал мои тропари,
А после, воскреснув, качал на ладонях,
В ночи колыбельные пел…
Мы оба устали в нелепых погонях,
Но счастья в итоге – пробел.
Казалось, вчера лишь с тобою прощались
На нашем Волшебном Мосту…
И пальцы разжались, и тихо шептались
Два Стража на вечном посту.
В Скрижалях проявлены новые даты,
А ветер – отчаянно смел…
Я тайно воскресла во сне, где когда-то
Ты мне колыбельные пел…
* Забытый сон
Забытый сон: знакомый запах тела,
Щекой – к щеке, рукой – по волосам,
Скользить во тьме вдоль пропасти несмело
Двум голосам…
В слепой сентябрь – фрагмент любви счастливой
За шаг до казни – лёгок, невесом, —
Лететь на дно звездой неторопливой,
Петь в унисон…
Куда спешить? Что есть ещё дороже
Для мёртвых душ, возлюбленный мой Вий,
Чем друг-Туман и сладкая до дрожи
Явь летаргий…
* Воздух глотками
Воздух – глотками – встречи,
Солнцем – по сердцу – взгляды,
Чёрные – к чёрту – речи!
Просто – друг другу – рады…
В щёку – щенком, в кармане —
Карты Души… – раскрыты…
Нас, не отпетых в Храме —
Горечью слов убиты, —
Вряд ли помянут в Мекке…
Сами воскреснем, слышишь?
Будем в грядущем веке
Танцем взрывать их крыши…
* Потанцуй со мной на площади
Потанцуй со мной на площади,
Пусть вокзалы бросит в дрожь!
Мы, нескрещенные, срощены —
Не разрубит острый нож!
Закружи в поток неистово,
Пусть прохожие замрут!
Полон кознями Нечистого
Нами пройденный маршрут.
Зацелуй на зависть меченным
Золотым земным кольцом!
Счастье выпадет повенчанным
Позабытым здесь Творцом.
А для душ, бредущих ощупью,
Смерть – целебная