Ветер на пол пусть швыряет листки.
Это так странно, но каждую ночь
Я засыпаю и вижу тебя.
Всё как реальность! Печалится дождь,
Горькие слёзы роняя в глаза.
А, просыпаясь, я вижу вокруг
Серые стены и письменный стол,
Где же ты, где ты, мой призрачный друг?
Ветер свистит и стучит ко мне в дом.
Ты далеко, и тебя не увидеть,
А если услышу, то сердце поёт!
Вот только когда мы встретимся снова?
Когда наши души умчатся в полёт?
Вот так и живу. Мечтами, словами,
Лелея и грея остаток тепла
Прикосновений твоих и улыбок —
Того, что когда-то сберечь не смогла.
Белый листок и в руках карандаш,
Все мои мысли лишь об одном.
Но скоро мы встретимся, и на бумаге,
Опять, как и в жизни, будем вдвоём.
«Среди тоненьких сосен зелёных…»
Среди тоненьких сосен зелёных
Рядом пляшет дыханье огня.
Провожает всё прошлое в осень,
Без остатка сжигает меня.
Я считала без устали звёзды
В тишине вместе с гроздьями искр.
И струной обрывалось вдруг сердце,
И как камень, крошилось на миг.
Но средь ночи холодной и мрачной
Ты пришёл незаметно к костру.
Снял гитару, и стихли все птицы,
Что тревожно ломали мечту.
Пересохли все слёзы-дождинки,
Твои пальцы по струнам прошлись —
И растаяли на сердце льдинки,
Прояснилась туманная высь…
Звук всё тише, огонь чуть горит,
Среди тоненьких сосен зелёных
Ты меня обогрел, и со мною ушёл
В мою прошлую тёплую осень…
Сто лет назад
В тёмной комнате давно
Не виден огонёк свечи.
Окно распахнуто во двор,
Где ходят в ожиданьях сны.
Я жду ответа, но его
Не проронит ночная тишь,
Лишь одеяло ветерком
Укроет, ляжет словно мышь.
И где была я столько дней?
Для всех я умерла давно.
Никто не вспомнит обо мне,
Не обронит мольбы стекло.
Всё в прошлом. Ветер шторы рвёт,
И темнота слепит глаза;
Тоскливо по щеке скользнёт
Сухая горькая слеза.
Прозрачны руки в лунном свете,
И мрак смыкается в кольцо…
Мой друг! Прошу, прошу, поверь мне!..
Стучится ночь-судьба в мой дом.
Ждала ответа, но никто
Не вспомнил мой уставший взгляд —
Кровать пуста. Рвёт ветер шторы
Как и тогда – сто лет назад…
Вера
Сквозь серые дома безмолвных улиц
Стремится нескончаемо метель.
И небо превратилось в сотни острых
Пустующих, болезненных потерь.
На что надеешься, закрыв рукой