Свет снегов, что от края до края,
Тихий свет от полночных планет,
Свет, который горит не сгорая,
Свет, названья которому нет,
И в душе небосвод этот синий,
И словами тоску не излить,
Да… – я первый поэт в России,
Я последним хотел бы быть…
Если б ты попросила меня…
За окном снова дождь,
за окном – темнота,
За окном – фиолетовый день,
Всё, конечно – не то,
всё, конечно – не так,
И, конечно, всё заново – лень…
Пусть вчера я провёл
восемь пешек в ферзи,
Только жизнь… только жизнь – не игра,
Я б, конечно же, смёл
все фигуры с доски,
Если б ты попросила меня.
Я б, конечно, нашёл
свой потерянный дом,
Я увёз бы отсюда тебя
В тёплый солнечный край
вот за этим холмом,
За рекой и морями тремя.
Я б тебе рассказал
все слова, что я знал,
Все слова, о которых молчал,
Если б вдруг перестала
кружиться земля,
Если б ты попросила меня…
Снова солнце, дорога и ветер…
Снова солнце, дорога и ветер,
Прочь от крашеных известью стен… —
И опять мне никто не ответил,
И не ждал я ответа совсем…
Я устал сочинять эти строчки,
С пустотой говорить о пустом,
После каждого слова – три точки,
После точек – пробел, а потом… —
Снова солнце, дорога и ветер,
Снова ясный прохладный рассвет… —
Я не ждал, что мне кто-то ответит,
Там уже
никого
больше нет…
Самое высокое дерево
Я хочу увидеть
самое высокое дерево,
Я хочу жить
у самого высокого дерева,
Я хочу добраться до звёзд,
взобравшись
на самое высокое дерево.
Потому что ничто здесь
уже не имеет значения,
Потому что никто здесь
уже не вспомнит слов,
Потому что среди листвы
на ветру
о чём-то шепчутся звёзды…
Пусть утром гремела гроза…
Я знаю, что всё…
я знаю, что все…
Я знаю,
что светлая даль…
Смотрю я на лица