– А что случилось? – поинтересовался я.
– Подвела уральская техника броска.
– Это как?
– Во время подготовительного замаха шар, находящийся в верхней точке, как раз над головой подвыпившего игрока, соскочил в мою сторону, прямо в темечко. Говорят, рухнул я как подкошенный. С тех самых пор у меня начались проблемы с памятью. То ключи от номера перепутаю, то на работу опоздаю, а один раз забыл бар на ночь закрыть, так какие-то гады всё виски вылакали. Короче, уволили меня, без выходного пособия…
– Значит, померли от расстройства, потому что работу потеряли?
– Да нет, ну что вы! – Збруев вяло улыбнулся. – Из-за денег я помер. Из-за чего же ещё…
– Неужели получили наследство и скончались от счастья? – попытался пошутить я. Мне захотелось подбодрить грустного администратора.
– Опять не угадали, – вновь улыбнулся Антон Афанасьевич. – Все свои сбережения я хранил в местном банке, жил на проценты. Однажды мне позвонили и сообщили, что банк лопнул, счета заморожены. От этой новости меня хватил удар. Умер прямо с телефонной трубкой в руке. Санитары никак не могли кулак разжать, чтобы трубку высвободить…
– А с медицинской точки зрения – какой диагноз? – зачем-то поинтересовался я.
– Внутримозговое кровоизлияние. Кажется, так доктор сказала… Кстати, очень симпатичная девушка, только институт закончила…
– Откуда знаете?
– В морге о ней санитары говорили, обсуждали различные нюансы её тела… Они вообще бессердечные люди, с покойниками обращаются, как со скотом, швыряют несчастные тела из угла в угол…
– Фу, – поморщился я. – Не надо про морг…
– Как хотите, – вздохнул Антон Афанасьевич, доставая из кармана знакомый листок бумаги.
– Что это за листок? – подозрительно произнёс я.
– «Памятка усопшему».
– Откуда она у вас?
– Не знаю, второй день в кармане лежит. Выкинуть, что ли?
– Ни в коем случае. Раз есть «Памятка», возможно, вы уже зарегистрировались, просто не помните… Забыли в следствии амнезии…
– Может быть, может