Не наш ли ум подвержен этой страсти,
Когда душа на кромке острия.
Что заставляет вглядываться в дали,
Нырять в глубины, и вдыхать простор.
Не наши ль думы аж туда взлетали,
Куда не смог бы дотянуться взор.
Разве не чувства истины достойны,
Иль не они нас гонят с края в край,
Не от того ль свободны, не покорны,
Мы часто отдаляемся от стай.
***
Уходят сволочи из жизни,
Да не уходит с ними зло.
Лакеи, олухи и слизни
Целуют деспота чело.
Целуют мысленно, но страстно,
А не целующих бранят…
Кричат: – Ура!, единогласно,
И воскресить его хотят.
Их упования не напрасны:
Растут потомки "октября".
Но, без вождя, они несчастны
В любой из дней календаря.
Им нужен кнут и горький пряник,
Им нужен строгий поводырь, -
Среди наставников наставник,
Но, кровожадный, как упырь.
Им чужды – воля и свобода,
Им ненавистны – я и ты.
Для них мы – жалкая порода,
Или, буржуйские скоты.
И, как бы ни было досадно,
Я их пойму, я им прощу.
Ведь, в душах их, и так неладно,
А мне, прощенье, по плечу.
***
Из уст Твоих дыханье доброты
Касается души моей безбрежной.
Хвала Творцу, что в мир явилась Ты,
И стала музой ласковой и нежной.
Твой сладкий голос заставляет Жить,
Не замечать плевков и поражений,
Отчаянно сражаться и Любить,
И отдавать без всяких сожалений.
Нести свой крест и помогать другим
Приобретать свободы и победы.
Я стал с Тобой почти не уязвим,
И буду там, где горести и беды.
Вернусь тогда, когда устану Жить,
Чтобы вдохнуть в себя Твое дыханье,
Чтобы мечту свою не загубить,
А крик души не превратить в молчанье.
***
Настанет однажды день,
Прозвенит тот недобрый час,
Когда чья-то верная тень
Уже не укроет нас.
Как вечные Тир и Рим,
Останутся Север и Юг,
Но не будет уже таким
Настоящим твой новый друг.
Не будет того, кто жил
И мечтал, и любил, как ты.
Будто сердце твое носил,
И лица твоего черты.
***
Мучительна ноша идущего,
Тернист его призрачный путь,
Неведомы тайны грядущего,
Не понята, ищущим, суть.
И в этом вся прелесть и подлинность
Таинственного бытия,
И врожденная непокорность,
В которой, вся сущность твоя !
***
Я жить хочу, чтоб кровь кипела в жилах,
Чтоб каждый раз, как будто на войну.
Чтоб, как в аду над пеклом, у чертей на вилах,
Чтоб сто дорог, а женщину одну.
Чтобы