Я вожу пальцем по дисплею, листая фотки.
– Это что, его любовница?
– Да.
– Господи, да она же старуха!
– Да, ей лет сорок.
– Свете хотя бы двадцать пять.
Я с сомнением разглядываю женщину на сделанных Вадимом фотографиях. Вот они с Андреем выходят из дверей его офиса, вот садятся в машину. Он заботливо придерживает дверцу. Потом вроде бы приобнимает женщину, которая садится в его машину. Она к нему точно льнет. Любовники? Ага! Вот они сидят в ресторане!
Ей лет сорок, но она холеная, так что выглядит моложе. Но я-то вижу, что ей сорок, меня не обманешь! У нее повадки сорокалетней женщины, которая не упускает ни единого шанса доказать, что она все еще женщина. Крашеная блондинка. Андрею всегда нравились блондинки. Одета со вкусом. Платьице ничего. И сапоги соответствуют. Редкие женщины умеют правильно выбирать обувь, чтобы костюм и сумочка с ней не диссонировали. У этой женщины хороший советчик по части нарядов, или она не глупа. Она улыбается моему мужу со значением. Его рука лежит на ее руке, он ей что-то говорит. Спрашивает: куда поедем, к тебе, ко мне? Хотя к нему некуда. Дома я. Но у нас есть загородный дом. И у нее наверняка тоже. Я задумчиво смотрю на фотографии.
– А конкретнее? – спрашиваю я Вадима.
– Дальше есть снимок, где они в постели, но он нечеткий.
– Да я и сама вижу!
Какие-то размытые тени. Мужчина, отдаленно похожий на моего мужа. Однозначно только, что он высокий брюнет. Я тщетно пытаюсь разглядеть его лицо. Андрей, не Андрей? Но после ужина в ресторане, фотографии откуда довольно четкие, скорее всего, что это Андрей.
– Я понимаю, это не стопроцентные доказательства, – виновато говорит Вадим, убирая в карман смартфон. – Хотите, я вам скинул фотки по «мылу», и вы их дома как следует, рассмотрите? Раз уж супруг не знает адреса вашей электронной почты.
– Я хочу знать больше! Не только о его любовнице, но и о его работе! Если муж кого-то убил, я тоже хочу это знать!
– Вы в этом уверены? – Вадим невольно ежится.
– Недавно он меня ударил. По лицу. Он никогда раньше этого не делал.
– Потому что вы не задавали ему неудобные вопросы. А о чем спросили-то?
– О проститутках.
– Это вы зря, – Вадим опять ежится.
– А теперь я хожу на уроки самообороны.
– И это зря. Синяка вроде нет, – он внимательно рассматривает мое лицо. – А чему вас там учат-то, на этих уроках?
– Куда надо бить. И чем. Отрабатывают до автоматизма.
– Ну, попробуйте, – он тяжело вздыхает. – Я вам вот что предлагаю: хотите поймать мужа с поличным?
– С поличным?
– Застать в постели с любовницей. Я могу это устроить. Я приблизительно знаю график их встреч. Если вам это поможет…
– Поможет – не поможет, но это хотя бы конкретика, а не размытые фотографии. Да, я хочу.
– Тогда ждите… А может, вы все-таки передумаете, Стефания Алексеевна?
– Может быть.
Попытка