2013
«Сколько жизни мне отмерил Бог?»
Сколько жизни мне отмерил Бог?
Может, на полтысячи стихов?
Может, на полтысячи дорог?
Или, может, лишь, на семь грехов…
Сколько веры мне отмерил бес?
На пять сотен промахов души…
На четыре выстрела небес..
Или, может, лишь, на семь аршин?
Сколько счастья мне отмерил рок,
или что там отмеряют нам?
Может быть на десять тысяч строк?
Или, только, на глоток вина?
Сколько мне отмерено любви,
если я в неё почти не верю?
Знаю точно – на одну потерю!
От клинка ржавеющей зари…
2013
Тыквенный сок
Кто то делает вид, что не верит.
Кто то делает наоборот…
Кто то верует в чудо из перьев
и моря переходит вброд.
Каждый прожитый день – в осадок.
Фейерверков огни – золой.
На воде нарисовано завтра
и дорога обратно… Домой…
Принцы Золушек люди как люди.
Каждый умник порою дурак.
Кто-то истово верит, что любит.
Кто-то знает, что это не так.
Каждый принц надевает тапки.
И, ослабив на шее лассо,
каждый день вместо кофе на завтрак
пьёт сбродившийся тыквенный сок.
Из потерянных туфель на завтрак
пьёт сбродившийся тыквенный сок.
2014
Собачье счастье
Давит ошейник,
но в сытости брюхо
и в будке сухо.
Право на голос имеет
и вроде при деле
Предан как пёс
даже соседским сукам.
В общем и целом доволен
жизнью кобельей.
Но, отчего-то,
до смерти тоскливо
от лунной морды
Взвыл бы как прежде,
да, только, за это
побьёт хозяин.
Чёрный сапог его
словно булыжник твердый.
Право на голос – можно,
правду – нельзя.
Что же вы люди
всё не поймёте печали,
льющейся
мертвенным светом
из чёрной пасти.
Черной как старый сапог,
что бросает хозяин.
Пахнущей лесом и горьким
собачьим счастьем.
2013
Развитой сюрреализм
На десять школ – двенадцать кабаков.
На десять безработных – десять шлюх.
На десять пьяниц – двадцать стариков.
На десять женщин – сорок пять старух.
На десять тысяч нищих – казино.
В любое время года катаклизм.
Пускай идёт не так, как решено.
Мы строим развитой сюрреализм.
На десять олигархов – полстраны.
На сто министров – тысячи невежд.
И ни одной доказанной вины
На МИЛЛИОН украденных надежд.
2007 г.