Представленные здесь стихи придерживаются этих правил.
Анатолий Иващенко.
Русский сонет
В рождённый заново сонет
влетела трепетная птица,
и будет вслушиваться чтица
в слова, как в падающий снег.
Учтиво смолкнут скоморохи,
большие мастаки и крохи.
Закрался русский триолет
в рождённый заново сонет.
Всё те же: метр, пульс, размеры,
архитектура рифм и строк,
с парящим над листком пером,
пространство, дно, и чувство меры,
влеченье, камертон… и свет,
направленный, почти что, слепо
в рождённый заново сонет,
как Леты след, как слитка слепок.
«Поэт без Музы – не поэт…»
Поэт без Музы – не поэт.
То на ухо прошепчет строчку,
то мимолётным мигом ночи
со мной побудет тет-а-тет.
Спонтанна и невозмутима.
Она не называет имя.
Струится озаренья свет.
Поэт без Музы – не поэт.
В размер, пытаясь хаотично
повторами акцент вплести,
архитектурно, симметрично
в прекрасных муках зреет стих.
Дыханьем волшебство согрето.
Двусмысленных значений нет.
И всё определённей кредо.
Поэт без музы – не поэт.
Евтерпа[2]
Ночь пролетает как мгновенье.
Ждёт просветления поэт.
Секунды тянутся сто лет.
Рождается стихотворенье.
Сонета зреет силуэт,—
этюды рифм, финала свет,
поток сознания, затменье…
Ночь пролетает как мгновенье.
Наполнит беглый почерк лист,
и ощущениям внимает…
Так слышит рощу зрелый Лист
и муку перелёта – стая!
Улыбку спрятав в капюшон,
прошелестев, как дуновенье,
Вы делаете ночь мгновеньем
и жизнь – коротким виражом!
K «N»
Ни шёпотом, ни письменно, ни вслух
не раскрывать значенье тайной литеры,—
к вопросам вкрадчивым я нем и глух,
к намёкам в лоб, и – уксусным и приторным.
Ни призраку, ни скитнику, ни гению,
не мимолётно, не по мановению,
ни дьяволу, ласкающему слух, —
ни письменно, ни шёпотом, ни вслух.
Ни в пытке лаской сдержанно, по случаю,
ни интриганке в маске на балу.
На вкрадчивый вопрос я нем и глух,
давно знаком с шипами и колючками.
Помочь развить мифемы дисгармонии!
Пусть прячутся в догадках «ах!» и «ух!»
Ни шёпотом, ни письменно, ни вслух,—
всегда в тени спасительной иронии.
Воспитон[3]
Вячеславу Назарову
В темпе зажигательного presto
пульс неумолим как метроном.
Звуками скатал у горла ком
мальчик из военного оркестра.
Без предначертанья нет дорог.
Отступают дальше, дальше в смог
блюзы, стук колёсный повсеместно,
в темпе зажигательного presto…
Жизнь – импровизация! О том,
(проигрыш иль выигрыш – не важно!) —
пел слегка помятый баритон,
на глаза попавшийся однажды.
Кто-то, подражая гибким всплескам
тромбониста, ставшего собой
в темпе зажигательного presto,
также станет, вдруг, земной звездой.
Полустанок
Спираль шмеля разрушила пион.
Перрон. Купе. Стоянка. Я разбужен.
Великолепью нанесён урон,
но остаются