Певцом была чёрным спета.
Не счастье – покой и воля с ним…
И щедро он мне позволил
Песню его услышать.
Два евро – вот столько стоил
Концерт тот в метро в Париже
Жить просто и легко училась я…
Не стану певцам я подругой,
Просто, легко не петь мне,
Но, может быть, стану мудрой,
Распутаю глупые сети.
Мечтать, прислоняясь к дереву…
Смогу, растирая ль краски,
Мысль заключая ль в слово,
Спокойно, строго и ясно
В том хоре петь одиноко
15 лет
– «Ты счастлива была в пятнадцать лет?»
– «И да, и нет. И да, и нет. Скорее нет.»
– «Была в кого-то влюблена ты безответно?»
– «В Есенина. Смеюсь. Другие все ушли бесследно.»
– «А чем же ты жила весь этот год?»
– «Жила… смотрела, думала… Но, вот!…»
– «Была весна, была твоей любви победа?»
– «Нет, сон, в котором не было зимы и лета…»
– «Ну, значит и весны лишен был сон?»
– «И осени. Там был всего один сезон
Без света и без тьмы, ни жаркий, ни холодный,
Зато с движением, пространством и свободой.
Бежала я по звездам и меж звёзд.
Открытая судьбе. Я приняла всерьёз
Счастливый мир из сна, без края и предела.
Проснувшись в комнате, я все ещё летела.»
– «Пятнадцать. Счастлива была тогда?»
«И нет, и да. И нет, и да. Скорее да.»
Букетик
Ах, как память коротка человечья,
Ничего я не помню о вечном.
То ль случайно девой родилась,
То ль назначил мне жизни водитель
Или Он сказал мне: «Решаешь,
Ты сама, в чем в путь улетаешь.
Выбирай, в мужском ли обличье,
В нежном женском ли – мне безразлично.
Только помни: решилась – точка
Сабля сын, ну а платье – дочка.»
Я, наверно, сразу же стала
Подбирать что красивым казалось:
Лишь у женщины взгляд одинокий
Столь изысканный и глубокий.
Захотелось c букетом жёлтым
Мне идти переулком безмолвным.
Надо взять в придачу кокетство,
Терпеливость, обманов средства,
Что-то там еще – мне не вспомнить,
Потерялось и не восполнить.
И я очень стараюсь быть Ею —
Назначенье нарушить не смею:
Тело холю, ресницы крашу,
По утрам с поварешкой и кашей.
Но порой вспоминаю о главном
О снежинке, летящей плавно,
О луче, задержавшемся в капле
О звезде – о волшебной лампе.
И тогда тех цветов тревожных
Я букетик беру. Если можно,
Переулком иду московским
Одинока – лишь я и космос.
Раз даны мне минуты эти
Странной радости в странном свете,
То, наверно,