И это повторю тебе я снова.
Ты мой последний… Суждено ли вновь
В твоих объятиях счастливою забыться,
Не угадать, но не ушла любовь,
Она жива, она всё так же длится.
Ты мой последний… Голос в тишине,
Сон, приходящий средь бессонной ночи,
Ты мой, ты навсегда теперь во мне,
Хотя ты этого порою и не хочешь.
Ты мой последний… Там, на облаках,
Ещё не перевернута страница
Истории про нас, конечно же, в стихах.
А как ещё в любви мне объясниться…
Иллюстратор Рина Ям
© Рина Ям, 2025
© Рина Ям, иллюстрации, 2025
ISBN 978-5-0067-0425-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Живут на свете чудаки…»
Живут на свете чудаки,
Пьют чай, не вынимая ложки,
Герань разводят на окошке
И обожают пустяки.
Гуляют летом босиком,
Зимой из снега строят крепость,
И верят в каждую нелепость,
Мёд запивая молоком.
И утром с солнечным лучом
Улыбки дарят незнакомкам,
Платок в руке в волненьи скомкав
И пряча крылья за плечом…
А по ночам, когда темно,
За чудесами улетают,
Как ангелы… как будто знают,
Что в небе есть для них окно…
«Ангелы наши сегодня устали…»
Ангелы наши сегодня устали,
Крылья сложили, прикрыв ими веки,
И на мгновенье беречь перестали.
Сами справляйтесь теперь, человеки.
Ангелам надо чуть-чуть передышки,
Мягких подушек из облачка пуха,
Сказку из старой потрепанной книжки,
Губы, что шепчут ту сказку на ухо.
Ангелы наши немножечко люди,
Ходят меж нами, мы не замечаем.
Может, мы тоже ангелы будем,
Если сумеем жить без отчаянья…
«Когда вдруг с неба падает звезда…»
Когда вдруг с неба падает звезда,
То это ангел к нам спешит на помощь.
Он с неба возвращается туда,
Где ждёшь его и где, конечно, помнишь
Прикосновения ещё не крыл, а рук,
Тепло ладоней, бархатистость голоса,
Трепещущего от волненья сердца стук,
Прикосновением щекочущие волосы.
Он возвращается, не узнанный извне,
На первый взгляд совсем не тот, что ранее,
Но вдруг поймёшь, обняв его во сне,
Что это ангел твой, он просто на задании.
«Смотрел печально ангел с высоты…»
Смотрел печально ангел с высоты,
Как вновь мы не поладили с тобою.
Не разбирая, кто виновен – я иль ты,
Он всё же нас связал одной судьбою.
И я вяжу, пытаясь уловить
Узор узлов, что ангелы нам вяжут,
Специально выбрав попрочнее нить,
Чтоб ножницы ее не взяли даже.
Играет джаз, танцующий крючок
Вывязывает петли понемногу,
А за менорой песнь поёт сверчок
Молитвой засыпающему богу.
«Ангел мой, конечно же, мужчина…»
Ангел мой, конечно же, мужчина,
В старенькой залатанной рубашке.
От улыбки у него морщины,
Воротник расстегнут нараспашку.
Кудри, неподвластные расческе.
Серебрятся ореолом света.
Ангел мой, хотя и не причёсан,
Как и я, не верит во приметы.
Он с утра следит за облаками,
Разгоняя дождевые тучи,
Он отводит добрыми руками
Беды, чтоб был мир немного лучше.
Шепчет он ночами сны в подушку,
Напевая что-то там из джаза,
А потом сопит тихонько в ушко,
Чтобы засыпать хотелось сразу.
Он грустит порою, но смеётся,
Не давая даже усомниться
В том, что счастье с нами разминётся.
Ангел мой, он так умеет сниться…
«Я буду ангелом твоим…»
Я