– Ещё нет, но ща будет! – оптимистично пообещал Петрович и хищно посмотрел на старца.
Дедок испуганно умолк. Лифт в последний раз издал звук делающего себе сеппуку самурая и замер. Мы прибыли.
Приёмное встретило нас воплями, доносящимися из смотровой. «Орёт – значит, дышит… по крайней мере, выдыхает», – промелькнула мысль. Вопли были выразительны по интонациям и похабны по содержанию. И удивительно знакомы…
В смотровой нас встретила ехидная улыбочка доктора Симакина:
– Орлы! И двух минут не прошло! Долго тренировались?
– Каждую ночь по три часа… а ещё отрабатываем удары ногами по почкам. Показать? – деловито осведомился я и изящно отвёл ногу.
Петрович украдкой показал Симакину средний палец правой руки. Тот хмыкнул и приглашающим жестом указал на кушетку с возлежащим на ней телом.
Тело принадлежало Савоськину и орало. Савоськина знала вся больница: каждые два-три месяца этот сорокалетний юноша предпринимал попытку покончить с собой на почве очередной несчастной любви. Как можно догадаться, до сих пор эти попытки успеха не имели.
Вот и теперь, судя по окровавленной левой руке, наш Казанова тщетно пытался вскрыть себе вены. Но, поскольку это больно, всё свелось к десятку неглубоких царапин. Неэстетичный вид крови Савоськина огорчил и он знакомой тропой помчался в ближайшую больницу. То есть, к нам.
– И кого тут реанимировать? – мрачно поинтересовался я у Симакина.
– Меня! – вместо коллеги ответил умирающий Савоськин и улёгся поудобнее.
Я решил быть недобрым:
– Савоськин, она тебя бросила?
– Бросила, Палыч… стерва такая. А я ей даже стихи писал… два! Хочешь, прочитаю?
– В другой раз. Бросила, значит. А ты, стало быть, опять себя порешить захотел?
– А зачем мне теперь жить? – резонно удивился Савоськин.
– И в самом деле. А скажи мне, Савоськин, как ты себя убивал… в этот раз?
– Ну, взял я на кухне ножик… Раз резанул, два резанул. Больно, …ь! Водочки выпил, чтоб не так болело. Ещё порезал немного. Гляжу, крови набежало. Ну, я ещё водочки… Потом она кончилась, я оделся и к вам.
– К нам-то зачем? Ты ж помереть хотел, а мы ведь не дадим!
Савоськин задумался, рассматривая исцарапанную руку.
– Рука болит. Полечите. Всё равно нынче не вышло.
– Слышь, Савоськин, – встрял в нашу душевную беседу Петрович, – совет хочешь?
– Хочу! – всхлипнул самоубийца – неудачник.
Петрович навис над ним и провёл пальцем по боковой поверхности савоськиной шеи:
– Ты в следующий раз вот тут режь! И ножичек-то наточи…
Доктор Симакин заржал. Савоськин с минуту переваривал полученную информацию, а потом начал вопить. Он вопил о том, как не любят его женщины и врачи – реаниматологи. О том, как суров и несправедлив к нему этот грёбаный мир. О том, как омерзительно и трудно резать себя тупым кухонным ножом… и как никто в этом