Эту неделю ничего не делаю, все отменила, соцсети забросила и просто живу одним днем в чужом городе. И чувствую, как радость жизни возвращается. Мне еще два дня тут, а чувствую, уже соскучилась по племяннице с ее несуразным мужем, по баталиям с дизайнером и вообще по всей этой суматохе и суете…
Я хочу посадить свою вишню
Муж Вероники после близости всегда что-нибудь напевал ей или включал на телефоне подходящую песню. Суровый архитектор днем, отдающий предпочтение точным размерам, ночью муж превращался в романтика. Вероника же обычно пробиралась в подмышку к любимому мужчине, устраивалась там поудобней и, обласканная нежностью, засыпала под его неспешные разговоры. Муж у нее был меломан, который любил порассуждать обо всем, что касалось мира музыки, ведя просветительскую работу индивидуально для такого профана в этой сфере, как Вероника.
Вот и в этот раз, растревожив ночное пространство панельного дома своим криком, вырвавшимся из глубины ее существа, удовлетворенная Вероника склонила голову на грудь мужа и почти подремывала под Хлебникова. Сегодня супруг предпочел обойтись без музыки. «Интересно, когда он выучил произведения одного из заметных деятелей русского авангарда», – на этой мысли Вероника практически уснула, тогда как сознание ненадолго вынырнуло из небытия и стало вслушиваться в звуки любимого голоса.
Муж декларировал «Вишню» Исаковского. Вероника в полном сознании вкупе с недоумением прослушала все стихотворение, попыталась осознать, что всколыхнулось от него в ее душе, и все-таки уснула. Муж что-то еще читал, кажется, это был Блок, потом вроде и Пушкин стремглав пронесся по их спальне, но отчетливо Вероника помнила только «Вишню».
Утром первым делом, пока муж варил себе кофе, Вероника, отхлебнув заваренный травяной чай, открыла ноутбук. В поисковой строке она набрала «Вишня» и зависла. Вероника не помнила автора. Что-то такое набившее оскомину из детства, кажется на «И»… Мужа спросить постеснялась, опять обвинит ее, что она его не слушает, хотя прекрасно знает, что слушатель из Вероники никакой после их близости. «А!» – про себя воскликнула Вероника и дописала слово «стихотворение» в поисковой строке.
Вероника уже пять раз перечитала «Вишню». Это стихотворение рождало в ее душе что-то очень светлое, затрагивало какие-то важные струны. Она посмотрела на завтракающего мужа, потом перевела взгляд в окно, где на ветке важно восседала синичка, и поняла.
– Я хочу «посадить свою вишню»!
– Что? – муж поперхнулся яичницей. – Сейчас не сезон для посадок.
– Стихотворение. Ты ночью. Сегодня, – стала в запале перечислять Вероника.
– Дорогая, прости, я тебя не понимаю, – виновато сказал муж. Вероника вспомнила, что сейчас она разговаривает с человеком, мышление которого вертится вокруг линий, углов, абсидов и пилястр.
– Твое