– Бабуль… – я осторожно провёл пальцами по тиснёному названию.
– Что это за книга? И почему она подписана твоим именем?
Бабушка присела рядом, и в уголках её глаз собрались лучики морщинок.
– Это, внучек, мои мемуары, – её голос звучал тепло, как летний ветер.
– Начала писать их, когда была чуть младше тебя. Страница за страницей, год за годом…
Я открыл книгу наугад. Пожелтевшие страницы испещрены аккуратным почерком, а на полях – зарисовки: молоденькая девушка с двумя косичками (узнаваемые бабушкины черты!), заснеженные горы, странные алхимические схемы…
И вдруг меня осенило.
– Бабуль, – я поднял на неё взгляд, внезапно осознавая связь. – Ты ведь была в той команде? В группе, что пыталась создать вещество для погружения в сны?
Её улыбка не дрогнула, но в глазах мелькнуло что-то неуловимое.
– Ох, хорошие были деньки… – она вздохнула, поправляя очки.
– Жаль, ничего не вышло. Но как ты догадался?
Я перевернул страницу, показывая ей чертёж знакомого устройства – того самого, схему которого нашёл в архиве учителя.
– Мой наставник… упомянул о группе исследователей. Когда я увидел эти записи – что-то щёлкнуло.
Бабушка замерла, затем неожиданно рассмеялась – звонко, по-девичьи, совсем не по-старушечьи.
– Значит, история повторяется! – она ткнула пальцем в страницу.
– Видишь эту диаграмму? Мы назвали её «Мостом». Теоретически она должна была…
Её слова потонули в гуле внезапно оживших страниц. Книга в моих руках затрепетала, и вдруг знакомый серебристый свет хлынул из переплёта, выписывая в воздухе строку: Жди нашей встречи!
Я почувствовал, как магия – моя магия, которой я владел так уверенно – вдруг замерла в жилах, подчиняясь чужой воле.
Бабушка вскочила, её лицо стало пепельно-серым.
– Немедленно закрой книгу! – её голос гремел неожиданной мощью. – Это не просто записи!
Это —
Но было поздно. Строки света обвили мои запястья, и мир поплыл перед глазами. Последнее, что я услышал, был её отчаянный шёпот:
– …врата.»
Глава 8: Встреча с прошлым
Резко подскочив бабушка успела закрыть книгу.
Тяжелый фолиант лежал между нами, будто живое существо, слегка подрагивая под лучами закатного солнца, пробивавшегося сквозь пыльные витражи тайной библиотеки. Бабушка медленно провела морщинистой рукой по его обложке, и в этот момент я впервые заметил, как её пальцы светятся едва уловимым голубоватым свечением – признак мощной магической энергии.
– Кстати… – её голос прозвучал задумчиво, словно она взвешивала каждое слово, – ты знаешь, кто может воссоздать эту жемчужину?
Я замер, чувствуя, как сердце учащенно забилось.
– Нет,