На дачу по праздничной МКАД,
Где ярко реклама горит
И дрон на тебя не летит,
Чтоб быстро и просто убить,
Чтоб больше не смог ты любить,
Чтоб дальше не смог ты дышать
И с дочкой задачки решать…
Проклятье войнам на свете нашем!
Мы выпьем до дна всю чашу
И к сроку вернёмся домой.
Пусть каждый… немного другой…
Счастье…
Как всё-таки для счастья мало надо…
Я понял сам, на фронт попав сейчас!
Здесь жизнь сама – безмерная награда,
Подарок – лишний день и даже час!
Какая радость – утро без обстрела,
С НП[16] с друзьями выйти без потерь,
Когда над ухом пуля просвистела,
Осколок за спиной воткнулся в дверь,
Когда нашлось тебе на нарах место
Не на втором, на первом «этаже»!
Какой комфорт – с машин разбитых кресла
Перед печуркой в тёплом блиндаже!
Блаженство – снять промокшую «формягу»,
Кроссовки скинуть, с ними грязи ком,
Пустить по кругу фронтовую флягу
С трофейным иностранным коньяком,
Деликатес – тушёночка из банки —
Большой кусок на кончике ножа,
И в чай макнуть дубовые баранки,
Что не грызутся просто ни шиша!
Без спешки затянуться сигаретой,
Не пряча огонёк её в кулак,
Не беспокоясь что тебя при этом
Подстрелит никогда не спящий враг,
Потом на шконке в спальник завернуться,
Под бок засунув жёсткий автомат,
И в сон глубокий сразу окунуться,
А в нём увидеть дом родной и сад…
Я учился молиться в окопах…
Я учился молиться в окопах
Под прилётом снарядов и мин,
Свято веря, что есть рядом кто-то —
Дух предвечный вселенских глубин,
Что мольбы эти значимы где-то
И услышат мой шёпот во тьме,
Потому что большая планета
С малым сердцем в одной частоте,
Так как мы небольшие частицы
Тела Бога в бездонных мирах,
Есть возможность к Нему обратиться:
– Отче наш, что живёт в небесах…
Прямой репортаж
Прямой репортаж с поля боя –
Вести буду, если дышу!
Такая поэта вот доля –
О всём забывая, пишу!
Долбает противник шрапнелью,
Гранаты трещат по кустам…
Я, старой накрывшись шинелью,
Вверяюсь блокнота листам,
Усталость порой вырубает,
Сознание брезжит чуть-чуть,
И силы на то лишь хватает,
Чтоб пару заметок черкнуть!
Я верю – останется память:
Нетленны поэтов слова!
Да! Могут убить, могут ранить,
Но всё же надежда жива –
Что, если уйду я навечно
И скажут: «Он вышел в тираж»,
Другие поэты, конечно,
Подхватят