Я спасала умолявших так отчаянно,
Тех, что были у наместников в плену.
Я, заряженная, с веками затмения,
С полномочием невластно управлять,
Дожидалась только вашего решения,
Чтобы дальше по-другому все решать.
Я – записанная между строк сожженного
И прочитанная светом в полуночь -
Не убийца и не вор, и не наемная,
Не спасатель, покровитель или дочь.
Я, заложенная в память не под именем,
С кодом, состоящим из долин,
Ожидала лунного затмения,
Чтоб увидеть взрывы ваших мин.
И теперь, торжественно сняв маску
Из ненужной паутины мелочей,
Я пойду за вами… незаметно, властно,
Под покровом обжигающих лучей.
06. 03. 2018.
Воин
Поразительно схожая фальшь
В этой куче разбитых сердец.
И не думайте. Нет, мне не жаль.
Мне на них все равно, под конец.
Черепами разбитых голов
И отброшенных в сторону знаний,
Только ты (славный воин таков)
Строишь план из забытых заданий.
Только ты, расцарапав грудину,
Поднимаешь себя из песка.
Только ты не стреляешь Им в спину,
Чуть дотронувшись пальцем курка.
Лишь тебе век не надобно званий,
Только ты вспоминаешь опять,
Что сердца из алмазов и стали,
Что их нужно огнем раскалять.
02. – 03. 06. 2018.
Ненавижу
Каждого встречного-поперечного кидаю вбок.
От рассказанного тобой раздвигаются стены.
Если стрелять в кого-то, я выберу потолок.
А в того кого-то запущу ракеты.
Это какая-то замкнутая система:
Бермудский треугольник или знак Бесконечность.
Я пытаюсь вырваться из любимого плена,
Утопая в небе, в Пути Млечном.
Я когда-нибудь буду говорить многогранно,
Испуская цитаты и умные мысли.
А сейчас кавардак. Что не более странно.
В кавардак набросаю еще кисти.
Бесконечный Цой у тебя на кухне,
Из-за него голос твой не слышу.
Думаю, что мой громче не будет:
"Я тебя антоним к слову "ненавижу".
10. 07. 2018.
Синдром
Синдром тебя еще не открыт:
Это не восхищение чем-то конкретным.
Я схожу со всевозможных орбит,
Чтобы потом вернуться с ответом.
В космосе можно подумать о многом.
Если конкретнее, то о вечном.
Я веду учет вылетов из "Космодрома",
Чтобы однажды не стать беспечной.
Небо расплывается, нарушая свои рамки,
И медленно ссыпается на горизонт,
И, становясь фиолетово-гладким,
Образует обманно-бесконечный свод.
Под сводом летнее солнце и птицы,
Которые думают, но молчат;
Их сердце может даже не биться,
Они все равно взлетят.
В космосе можно подумать о многом.
И можно подумать там ни о чем.
С мыслью латентного мизантропа
Я