Тобой теперь живу, и ты пойми и в дом пусти.
Теперь я буду лишь с тобой. Пожалуйста, прости…
«Часто вижу облик неба…»
Часто вижу облик неба,
Солнце пало на окно.
Исподлобья смотрит прямо.
Счастье смерти отдано.
Ночью лунный свет печалит,
Отбирает чуткий сон.
Где же Солнце? Будь на грани.
В книге лета отражён.
А о чём-то, может, спросит;
Может, скажет, где порог.
Было грустно нам прощаться:
Получился злой урок.
Что-то, кажется, светает:
Мне заканчивать дано.
Я не часто забываюсь.
Но вам явно всё равно.
«Обычно кажется прозрачным…»
Обычно кажется прозрачным,
Но часто он безумным был.
А для меня – извечно мрачный.
И для чего он, я забыл.
Как было некогда – мечтаю,
Сижу на кухне, чай-лимон.
В своей науке утопая,
Я издаю последний стон.
И всё-таки он недобитый,
А сложенный на сто квартир.
Как ёжик на тяп-ляп побритый.
Всё это – наш любимый мир.
«Быть одним мудрецом…»
Быть одним мудрецом,
А остаться другим.
Это бремя моё:
Я хочу быть простым.
Просто слово одно,
Просто мысль в голове.
«Ты – такое говно», —
Повторяю себе.
Было лето, зима;
Столько жизни прошло,
Но вернуться назад
Было бы хорошо…
«Плачу по ночам: не сказать без слов…»
Плачу по ночам: не сказать без слов.
Кто же скажет нам, где искать любовь.
В сердце от тоски полная дыра.
Сыплются пески – сильная жара.
Было бы легко, жалко, нету сил.
Счастье далеко. Я б его спросил,
Где моя любовь, где мой край родной.
В венах стынет кровь. Грустно.
Я живой…
«Смотрю порой в твои глаза…»
Смотрю порой в твои глаза
И вижу отблеск счастья.
Вдруг, по щеке бежит слеза,
Как дождик при ненастье.
Забыть – не выход от проблем:
Всё буду помнить вечно.
От смерти буде легче всем.
Тем паче, жизнь конечна…
Я – поэт
Любовь: что слово это значит?
Ответить сможет лишь поэт.
Ведь смертный всё переиначит,
Или ответит: «Её нет!»
Однако знают даже дети:
Прекрасней чувств на свете нет.
Но оборвутся мысли эти,
Лишь зародившись. Я – поэт…
«Я верю, что в моей судьбе…»
Я верю, что в моей судьбе
Появится хоть капля