Свобода, опьяняющая независимость от чужих мнений и потребностей, умение находить подлинную радость и утешение в самом себе, в тишине своего внутреннего мира – разве не этому, как мантре, учили мудрецы, чьи слова он впитывал, словно иссохшая губка, жадно стремясь выжать из них драгоценные капли мудрости? Он искал ключи к этой внутренней алхимии, надеясь однажды ощутить себя не сосудом, нуждающимся в постоянном наполнении, а неиссякаемым источником, щедро дарящим свет и тепло, не требуя ничего взамен. Но путь к этой самодостаточности казался тернистым и одиноким, и порой он ощущал лишь холод собственной пустоты, эхом отражающейся от стен его души.
Он долго и упорно верил в эту манящую иллюзию, словно в священный Грааль, выстраивая вокруг себя неприступную крепость, возводящуюся на фундаменте рациональности и холодного расчета. Долгие годы, подобно трудолюбивому каменщику, он возводил свой мир, где стены были сложены из гордого отказа от любых привязанностей, где глубокий ров заполняла ледяная вода, тщательно отгоняющая от берегов его души призрачную боль возможных потерь, где высокие башни, словно стражи, охраняли от самого страшного – от пугающего страха сердечной зависимости, от уязвимости и слабости, что таятся в объятиях любви.
Всё принадлежало только ему, было его незыблемой собственностью – просторная, но какая-то безжизненная квартира, в которой эхо его одиноких шагов отдавалось бездушным гулом, словно насмехаясь над его независимостью, заграничные поездки, где экзотические пейзажи сменялись калейдоскопом, но внутренний мир оставался мучительно неизменным, дорогие вещи, призванные, по его мнению, подчеркнуть его несомненный успех, но на деле не приносящие ни капли подлинного удовлетворения, а лишь усиливающие ощущение внутренней пустоты, и, конечно же, бесконечные разговоры с философскими трактатами, методично объясняющие, как быть цельным и самодостаточным, как не искать спасения в ком-то другом, а найти его в себе самом. Он был тем самым человеком, которому, казалось бы, ничего не нужно для счастья, тем самым идеальным отшельником, образ которого он так долго создавал. Или, по крайней мере, так искренне ему казалось, пока беспощадная истина не проступила сквозь тщательно возведённый фасад, словно трещина в безупречной стене, грозя обрушить всю его тщательно выстроенную конструкцию.
Но однажды, словно по щелчку пальцев, всё вдруг стало… безликим, отрешённым, тоскливо-однообразным. Как будто кто-то безжалостно выкрал все яркие краски жизни, оставив взамен лишь блеклые, тусклые оттенки серого, словно мир потерял резкость и расплылся в мутном тумане, который давно украл его настоящий взгляд на мир. Вкусы притупились, превратившись в пресную массу, запахи исчезли, оставив лишь ощущение стерильности, звуки потеряли свою мелодичность, превратившись в монотонный гул, не вызывающий никаких эмоций. Мир, который раньше казался таким ярким и многогранным, переливающимся всеми цветами радуги, вдруг превратился в плоский, бездушный экран, транслирующий бесконечное, монотонное кино, лишенное всякого смысла и содержания.
И он, словно одинокий зритель, затерявшийся в огромном, пустом зале, безучастно сидел перед ним, чувствуя лишь щемящую пустоту внутри, словно в его душе образовалась огромная, зияющая дыра, которую ничем невозможно заполнить. Он заметил это не сразу, словно слепота подкрадывалась исподволь, незаметно затуманивая зрение, постепенно лишая его способности видеть красоту мира. Он отмахивался, подобно тому, как отгоняют назойливую муху, настойчиво убеждая себя, что это всего лишь временное затмение, что всё в порядке, что его тщательно выстроенный мир по-прежнему крепок и надежен, что он по-прежнему контролирует ситуацию.
Но пустота внутри продолжала неумолимо расти, медленно, но верно разъедая его старую личность изнутри, пожирая его отрицательную энергию, которая всю его жизнь отзывалась болью в теле, лишая его радости и надежды. Она становилась всепоглощающей, словно черная дыра, готовая растворить его в бескрайнем ничто, оставить лишь бренную оболочку, лишенную всякого смысла.
– Ты не можешь быть по-настоящему самодостаточным, – однажды тихо сказала ему женщина, которая любила подолгу смотреть на солнце сквозь ажурные листья деревьев, видя в этой причудливой игре света и тени не просто красивый пейзаж, а отражение самой жизни, её изменчивости, её взаимосвязанности. – Человек – это лишь малая часть огромного потока, стремительной реки, несущей нас всех к бескрайнему океану. И если он эгоистично вырывает себя из этого потока, запирается в своем коконе, считая себя независимым и сильным, он неизбежно засыхает, как прекрасный цветок, лишенный живительной влаги, превращается в безжизненный гербарий, навеки застывший в своей гордой изоляции.
Он лишь снисходительно улыбнулся в ответ, словно слушая наивные рассуждения ребенка. Снисходительно, как и положено тем, кто свято верит, что знают лучше других, что их выстраданная мудрость неизмеримо превосходит простое, житейское понимание, доступное лишь обычным людям. В его нарочитой улыбке