– Не мог ты, значит, найти что-то поинтереснее? Мячик, например? Или носок чей-нибудь? Нет… ключ. И не простой, а с уликой. Молодец. Мама тобой «гордится».
Я взяла ключ, покрутила в пальцах – и тут заметила:
брелок. Маленький, пушистый, серый комочек. Я поначалу подумала, что это остатки жизни.
Но пригляделась – и поняла: игрушечная мышка.
– Аааа, – выдохнула я. – Вот как…
Он не улику тащил. Он игрался. Увидел «мышку». Поиграл. Натаскал. А потом, уставший, как любой кот с совестью, решил: «Подарю маме. Пусть порадуется.»
И засунул её в сумку.
И всё. И теперь я – официально лицо, припрятавшее улику по делу об очень странной гибели музейного директора.
– Полковник, ты понимаешь, что нас посадят?
(Он зевнул. Типа «посадят, так и посижу».)
Архив, ключ и внезапный громкий вход
Утро следующего дня началось с кофе, кота на клавиатуре и моральной дилеммы.
– Отнести ключ в полицию – или оставить и сделать вид, что ничего не знаю? – спросила я в воздух.
Полковник потянулся, уронил ложку и плюхнулся на подоконник. Типичный ответ: мне бы солнце и миску – а вы, гражданочка, сами разбирайтесь.
Я решилась. Упаковала ключ в старый футляр от очков (вроде бы более официально), взяла зонт и направилась в участок.
Но как только я вошла – в коридоре взрывно хлопнула дверь, и из дежурной зоны вылетел мужчина в форме, запыхавшийся и с глазами, как у совы на кофеине.
– Кто брал ключ к архиву?! – заорал он.
– Чего? – выдала я, не успев перестроиться с режима "вежливый визит" на "боевик НТВ".
– Кто! – Он уже смотрел на меня. – Архив открыт! Взлома нет, но дверь – распахнута! Всё внутри перевёрнуто, бумаги разбросаны!
Павел – тот самый участковый – вышел из кабинета с папкой, увидел меня и замер.
– Это не вы… – начал он.
– Нет! Ну, то есть… я… – я достала футляр и медленно протянула. – Вот. Это… оно?
Он открыл футляр. Посмотрел на ключ. Потом на меня.
– …Где вы это взяли?
– У меня в сумке. Он там оказался. От кота. То есть… с брелком. Ну мышка пушистая. Он, наверное, подумал, что игрушка. Поиграл. Положил.
Тишина.
– Вы хотите сказать, – проговорил Павел, – что ваш кот… притащил улику. Кот. К вам. Домой.
– Ну… да.
– А вы теперь решили её вернуть.
– Ну а что, не положено?
Он закрыл глаза, встал, как будто молился внутренне, потом кивнул:
– Хорошо. Идите со мной.
– Куда?
– В архив. Посмотрите, может, узнаете что-то. Вдруг у вашего кота есть ещё следы.
Я сдержалась, чтобы не сказать: «Он-то как раз в тапках не ходит».
Запись в блокноте:
«Ключ сдал. Кот – вне подозрений (пока). В участке паника. Архив открыт. Если меня обвинят – попрошу адвоката из ветклиники.»
Глава 3. Архив не подлежит
Меня провели в архив, как будто я эксперт.