Не читаю новости. Так хорошо не знать этого хаоса, насилия, жестокости. Для кого-то это праздник. Наконец-то мы творим историю. Для меня это трагедия. Я столько записей сделал об этом. И почти все я их удалил. От греха подальше. Не поддерживают это насилие люди из больших мегаполисов, индивидуалисты, демократы, предприниматели. А жители депрессивных регионов воспринимают это с воодушевлением. Страна поделилась на два лагеря. Это плохо для будущего страны. Нужно объединяться, а не враждовать. Нет в стране сильной идеи, которая объединила бы страну.
Страну покинуло полмиллиона человек. Важно здесь не количество, а качество. Те, кто кричат, валите отсюда – не правы. Для будущего страны – это самые важные люди. Инновации рождают свободные люди, а не из-под палки.
6 ноября. Ночь. Сегодня лежал целый день. Под вечер пошёл в бар, выпил пива. Сейчас поддатый пишу этот текст. У меня депрессия, я пью антидепрессанты. Я пью алкоголь, чтобы поднять себе настроение. Но это слабо помогает. Лучше не пить, а заниматься чем-то полезным. Например, писать тексты, играть с детьми, готовить кушать. Но почему-то тянет выпить. Осенняя хандра, одиночество сказывается.
Бывало поздней осенью я сходил с ума. Меня закрывали в больницу. Осенью обостряется мироощущение. Ты замечаешь детали, начинаешь видеть знаки, принимаешь всё близко к сердцу. Моя писательская продуктивность возрастает. Я чаще пишу осенью. Алкоголь с антидепрессантами путают мысли. Нельзя написать что-то душевное, всякий мусор лезет в голову.
Нужно бросать вредные привычки. Отупение после выпивки. Писать невозможно.
6 ноября. Вечер. Особо ничем не занимался. Мою первую книгу никто не купил. Есть просмотры у книги. 36 человек смотрели её. Книг на ЛитРес очень много. Сложно не затеряться среди такого количества. Зарегистрировался на Пикабу, опубликовал пост о своём произведении. Но что-то нет эффекта. Не знаю как ещё разрекламировать свой труд. Пусть и нет продаж, зато есть законченное дело. Я опубликовался.
Большая конкуренция на сайте ЛитРес. Не знаю, получится ли вообще продать хоть один экземпляр. Остаётся – ждать.
В голове нет мыслей, штиль. Вдохновения тоже нет. Есть усталость, нежелание идти на работу. Но без работы моя семья пропадёт. Нужно писать и работать. Писать песни нет желания. Это сложный путь. Надо вкладываться, раскручивать себя. Но на это нет средств. Стихи сочинять нет воодушевления. Короче, я превращаюсь в обывателя, среднестатистического городского обывателя, который ходит на работу, пьёт пиво, смотрит Ютюб. Жаль себя, но не могу родить эмоцию. Нельзя порадоваться, нельзя жить с вдохновением. Чёртовы лекарства, убивают всякие начинания, замыслы, идеи. Остаётся лишь сожалеть, ныть, скулить. А как ещё выбраться из этого состояния?
Хочется разбежаться и удариться головой об стену. Так мне плохо. Злость берёт