– Не можете. – Серафима Васильевна по-доброму улыбается. – Но посмотрите на ситуацию с другой стороны. Мальчик из элитной школы, уровень знаний высок, будет вам медалист.
– Как же его к нам занесло?
Заинтересовали. Открываю папку с личным делом и мельком пролистываю документы. Видимо, какой-то мажор. По спине ползут колючие мурашки. Зябко веду плечами, избавляясь от неприятных ощущений. С некоторых пор у меня аллергия на мажоров. Личное и тотальное неприятие как класса.
– Нас с вами это не касается, – осаживает меня директор, и она права.
Личные причины и обстоятельства меня как учителя должны интересовать в последнюю очередь. Но я не могу оставаться безучастной. Профдеформация еще не прошлась по мне в полной мере. А «личное» неожиданно выпячивается наружу.
– Ясно, – хмыкаю. – Значит, какого-то мажора родители решили наказать и сослать к нам, грехи замаливать.
– Даже если так, это ничего не меняет. – Серафима Васильевна ставит жирную точку в наших прениях. – Надеюсь, вы понимаете, что отношение к ученикам должно быть одинаковым?
Многозначительный взгляд буквально придавливает меня к месту.
– Конечно, – отвечаю то, что должна, и выдавливаю из себя улыбку.
– Ну и славно. В понедельник он придет, и я представлю его классу.
– Хорошо, – поднимаюсь на ноги. – Я могу идти?
– Идите.
Вот мало мне было проблем, но деваться некуда. Поднимаюсь в учительскую. Девочки уже пьют кофе, а моя чашка сиротливо грустит около чайника.
– А вот и Аленка, ты где пропала? – спрашивает Елизавета.
– Да-а-а, – отмахиваюсь я и закатываю глаза к потолку. – Серафима осчастливила.
Наливаю себе растворимый кофе, беру парочку конфет и присаживаюсь за стол к другим учителям.
– Чем?
– Новым учеником. Вот надо оно мне под конец года?
– Да ладно, перестань, – подхватывает Елена. – Где двадцать восемь, еще один погоды вообще не сделает.
– Надеюсь, что так, – обреченно вздыхаю я. – Класс выпускной, ЕГЭ еще впереди.
– А что за ученик-то? – Екатерина нервно ерзает на стуле от любопытства.
– Мажор какой-то, – отмахиваюсь я и силюсь вспомнить его ФИО. – Аронов Глеб Владимирович вроде.
– Фотка есть?
– Нет.
– Жаль. Интересно посмотреть на современного мажора.
Девочки хихикают наперебой, а мне невесело. Прямо чувствую, как веет новыми проблемами. Интуиция редко меня подводит.
– Мне совсем не интересно, – хмурюсь я. – Надо готовиться к началу четверти.
– Да ладно тебе, – не унимается Елизавета. – Стойте, а это не сын Молотова Владимира?
– Девочки, ну хватит, правда, – жалобно прошу их. – Я не знаю, кто такой Молотов, и знать совершенно не хочу.
– Ладно-ладно,