И если не успеешь, то прости,
Но можно только в неостывшей лаве
Любую строчку без труда найти.
Научите стать поэтом
Золотой отдам монетой,
Сколько надо, заплачу,
Научите стать поэтом,
Я поэтом быть хочу.
Научите поскорее,
Как меня не научить?
Я же ямба от хорея
Не умею отличить.
Научите – без опаски
Загораться и гореть,
Ожидаю я подсказки,
Как душою не стареть.
Научите быть поэтом,
Чтобы даже за версту
Без искусственного света
Сердцем видеть красоту.
Научите быть поэтом,
За ценой не постою,
Чтобы чувствовать при этом
Боль чужую, как свою.
Помогите же советом,
Убедительно прошу,
Научите быть поэтом,
Я стихи вам напишу.
Поэты
Не поняла людская простота,
Блаженные они или святые:
И четвертинку книжного листа
Не отдают за горы золотые.
Они умеют таять и гореть,
И, оставляя лишь стихи да имя,
Не научились правильно стареть,
И часто остаются молодыми.
А может и в бессмертие поэт
Шагнуть, законы бытия нарушив,
И через годы излучённый свет
Разбередит и тронет чьи-то души.
***
Помню, в юности присела на дорожку,
На скамейку, где начало из начал –
Опоздала, не попала на подножку,
Поезд мимо полустанка простучал.
Доверительно шептало бабье лето,
Что арканом из серебряных волос
Изловчимся и поймаем мы комету
За распущенный по небу яркий хвост.
Я на холоде не в шубе, а в пальтишке,
И под дождиком частенько без зонта,
Но зато могу похвастаться сберкнижкой,
Где и рифмы, и природы красота.
Нет скамейки, нет подножки, нет кометы,
Но не это у Всевышнего прошу:
Дай мне осень, дай весну, зиму и лето,
Дай тетрадку – посижу и попишу.
***
Душе томиться нечего
В зашоренном плену,
Опять сегодня вечером
Сундук перетряхну.
Попрятала немало я
В былые времена,
И память залежалая
Всплыла уже со дна.
И пишется, и пишется,
В раздумьях, не спеша,
Ночами лучше слышится,
Куда зовёт душа.
Рождён поэт
Рождён поэт,
Чтоб с миром говорить,
Надменностью себя не унижая,
И нараспашку душу отворить,
Чтоб через сердце боль прошла чужая.
Не для того,
Чтоб гладил облака,
А чтобы людям обновлял изнанку,
Чтобы, взглянув на землю свысока,
Он предлагал крыло своё подранку.
Рождён поэт,
Чтоб медленно созреть,
Светлея до кристального осадка,
Чтобы не просто тихо умереть,
А раствориться