– Звучало почти убедительно, – доносится голос мужчины.
Я тяжело вздыхаю. Поднимаю взгляд на машину. Водителя не видно. А он там есть.
– Но? – вскидываю брови и смотрю на соседа по лавочке.
– Но ты не нажала на кнопку вызова. Что подтверждает отсутствие звонка погасший экран, когда ты отвела аппарат от уха. Он обычно загорается, когда разговор прекращается, – говорит он.
На вид лет тридцать, ну, может, чуть побольше. Модная стрижка. Гладко выбрит. Костюм. На запястье дорогие часы. И запах от него явно недешевого парфюма. И тачка, опять же, представительского класса.
– Какая поразительная наблюдательность. Тебе что от меня надо? – впиваюсь взглядом в глаза назойливого собеседника.
– Артем, – протягивает руку, на которую я пялюсь пару секунд.
– Да пофиг, – снова перевожу взгляд на него.
– Тебе ведь нужна помощь, – утверждает он.
Какой проницательный.
– Но ты явно не из службы спасения, – отвечаю.
Снова смотрю на экран телефона. Черт! Как же сразу не догадалась. Витя!
Набираю его номер и слушаю длинные гудки. Давай же. Не подведи меня. Я жду ответа. Мужчина сидит рядом и помалкивает.
– Алло, – отвечает наконец-таки парень.
– Вить, привет. Это я. Извини, я с вопросом. Ты не мог бы мне помочь? – спрашиваю, но в трубке слышится женский голос с вопросом: это кто?
– Что у тебя случилось? – звучит голос Вити и шепот рядом.
Не вовремя я, значит.
– Ой, прости. Кажется, я уже нашла решение проблемы. Извини, что побеспокоила, – готова сбросить вызов.
– У тебя все в порядке? – спрашивает бармен.
– Да, вполне, – отбиваю звонок и вздыхаю.
– Тебе нужна помощь, но ты отказываешься, – снова голос мужчины.
Я сжимаю старенький аппарат в ладони до хруста. Поворачиваюсь к говорящему.
– Тачка твоя не походит на служебное авто МЧС. Да и ты не при форме. Так какого рода твоя помощь? Благотворительность? А-а-а, – тяну я, качая головой. – Развлекаешь себе подобных? Так я не девочка по вызову. И такого рода помощь мне не нужна. Поэтому проваливай по-хорошему, пока я реально ментов не вызвала.
Хмыкает и качает головой.
– А мне говорили, что на мою физиономию ведутся, – растягивает губы в улыбке. – Не надо никого вызывать. Я не маньяк. Да и сутенерством не занимаюсь. Не моя фишка. Могу паспорт показать, – говорит Артем. Если это его настоящее имя.
– Кто ж тебе так гадко наврал? – усмехаюсь.
– Босс, – хмыкает он и лезет во внутренний карман пиджака. Действительно достает паспорт и протягивает мне.
– Зачем? Насколько я помню, в паспорте не прописывают маньяк ты или сутенер.
– Посмотри, я не соврал тебе, – говорит он, и я беру паспорт, открывая его, я еще не совсем понимаю, о чем он.
Артем Сергеевич Гаранин. Тридцать два