Только я не вписывался в этот пейзаж.
Проехал мимо полицейского участка.
Перед входом стояла машина, в салоне кто-то сидел, разговаривая по рации. В окнах второго этажа мелькнул силуэт.
Внутри они уже работали над чем-то. Возможно, и надо мной.
Сбавил скорость, свернул в переулок, затерялся среди зданий.
Редакция была недалеко, всего в нескольких кварталах, но, пока катался по городу, не заметил, как прошло сорок минут.
Машина плавно скользила по улицам, одна дорога сменялась другой. Город жил своей однообразной жизнью – люди переходили улицы, кто-то спешил на работу, кто-то сидел на автобусной остановке, уткнувшись в телефон.
Проехал мимо небольшого придорожного кафе. Внутри за стеклом сидели люди, кто-то читал газету, кто-то лениво мешал ложкой кофе.
Свернул влево, затем ещё раз. Улицы сливались в однообразие, но в этом было что-то успокаивающее.
Взглянул на часы на панели.
Осталось двадцать минут.
Редакция уже рядом. Ещё один поворот, и здание показалось впереди.
Подъехал к зданию, заглушил двигатель.
Редакция располагалась в двухэтажном кирпичном здании с потрескавшимся фасадом. На крыше тускло горела вывеска "Блэквуд Таймс", но несколько букв давно перегорели, оставляя неровный свет. Окна второго этажа были прикрыты жалюзи, а на первом – стеклянные, с заметными отпечатками рук, будто кто-то недавно прижимался к ним, пытаясь заглянуть внутрь.
Выбравшись из машины, закрыл дверь, огляделся.
Улица была пустынной.
Открыл дверь и вошёл внутрь.
Холл оказался небольшим, с тусклым светом ламп под жёлтыми пластиковыми плафонами. Воздух пах бумагой, кофе и чем-то техническим, словно здесь недавно чинили проводку. Пол устилал старый линолеум, в углу стоял стеллаж с номерами газет за последние месяцы.
Несколько стульев вдоль стены, пустая кофемашина, парочка сотрудников, проходящих по коридору с бумагами в руках.
Подошёл к стойке.
За ней сидела женщина лет сорока – короткая стрижка, строгий пиджак, взгляд потухший, но изучающий.
Она лениво перевела взгляд с монитора на меня.
– Чем могу помочь?
– Мне нужен Джейкоб Уоллес.
Едва произнёс имя, как чья-то рука хлопнула по плечу.
– Не стоило так официально, – голос был хриплый, с лёгкой насмешкой.
Развернулся.
Передо мной стоял мужчина лет пятидесяти, высокий, с сутулыми плечами. Неопрятный пиджак, мятый воротник рубашки, сутулый, но с цепким взглядом, который сразу изучал, сканировал, делал выводы.
Он смерил меня оценивающим взглядом, достал из кармана сигарету, прокрутил её между пальцами, но зажигать не стал.
– Алекс Хэйвуд, да?
Кивнул.
Он слегка ухмыльнулся, кивнув в сторону коридора.
– Пойдём, поговорим.
Поднялись на второй этаж по узким деревянным ступенькам, каждая из которых протяжно скрипела под ногами, будто здание само недовольно тем, что кто-то