– А он, что же, из «тех»? – спрашиваю я.
– Да, говорят, дальний родственник Иосифа Виссарионовича. По линии жены, – сообщает Вовик.
– А жена у него ничего.
– Ничего-то ничего, да не про твою честь.
– А что, кусается?
– Ещё как. Видишь того плюгавенького с ней рядом?
– Ну.
– Это наш гэбист главный, за ней увивается.
– А муж?
– Муж – ничего, терпит, они, ведь здесь уже четвертый год сидят, и ещё столько же смогут.
– Четыре года в этой дыре! Чего ради?
– Жадность, Валя, жадность и комфорт. – (Почему ему нравится называть меня «Валей»? ). – А потом, они же каждый год домой в отпуск ездят. Или в Александрию.
«Да, вот кто здесь настоящие хозяева», подумал я. «Живут себе и не боятся, что их выпрут. А я здесь, всего лишь, холуй, шестерка.» Мне, вдруг, захотелось взглянуть на эту женщину поближе. Концерт самодеятельности закончился и на полную мощность врубили музыку, как бы давая понять, что подошло время танцев. Арабы в сопровождении начальства и старшего переводчика потихоньку потянулись к выходу. А что, если пригласить ее? Ведь, не откажет же? Я хлопнул для храбрости пару рюмок местного бренди и направился к их столу. Подхожу, приглашаю. За столом общее смятение, все вылупились на меня, как на инопланетянина, но молчат. Дама тоже молча встает, и мы идем в центр, и начинаем танец. Из динамиков несется мощное why, why, why Delilah! Тома Джонса. Я чувствую (или мне показалось), что она прижимается ко мне животом, а её нога то и дело оказывается между моими. Чтобы как-то привести себя в чувство, отпускаю ей комплимент по поводу белизны ее кожи.
– Вы всегда такой храбрый, – слышу я в ответ, – или только в подпитии?
Потом объясняет мне, что она днем вообще на улицу не выходит: сидит дома в маске из крема.
– Даже ставни не открываю, пока солнце не зайдет.
– А как же магазины, покупки и вообще, – выражаю я свое недоумение.
– Ну, на это есть слуги, – шепчет она мне на ухо, на что я отвечаю глупой понимающей улыбкой. Танец закончен, я веду ее к ее столу.
– А можно я вас ещё раз приглашу?
– Нет,