Голова девушки закинута наверх, глаза закрыты, слёзы стекают по всему лицу, размазывая тушь. Девушка по-юношески красива, у неё шикарные волнистые волосы цвета пшеницы, которые привлекают своим сиянием. Но пугает сильная худоба, кости, торчащие на руках, желтое платье, свисающее с тела. Жалость захватывает сердце. Когда-то я была такой же, и тогда на помощь мне пришёл Лиам.
А кто поможет ей? Кто протянет руку в темные времена?
– Куришь? – непринуждённо спрашиваю, нарушая её одиночество, зажигая сигарету, которую мне любезно вручил бармен.
Три года назад этот вопрос задал мне Лиам, когда нашёл около вонючего бара для рокеров. Присел рядом, зажег сигарету, которая была только предлогом для разговора и предоставил мне выбор, который положил начало нашей истории.
Я никогда не спрашиваю: в порядке ли все у людей и что заставило их плакать. В этом нет смысла, нужно дать им выбор, и они сами решат, когда рассказать.
Яркие, но потухшие под гнетом урагана, зелёные глаза уставились на меня с безразличием. Я вижу всю боль этой девушки, она пронизана в каждой части её тела. Боль, которая медленно и уверенно убивает. Не каждый в силах выбраться без поддержки другого человека, даже если она от простого незнакомца. Если бы люди были хоть чуть меньше безразличны, намного больше жизней было бы спасено. Я хочу ей помочь, как однажды помог мне Лиам. Помочь так, как не смогла другим. Ведь под всем этим гнетом боли в глазах девушки видно солнце, которое застыло вдали. Если постараться, его можно зажечь вновь. Главное вера и желание.
– Пьёшь? – задаёт встречный вопрос девушка, предлагая бутылку.
В ответ качаю головой, отказываясь, мой организм не переносит водку на дух. Не удивлюсь, если у этой девушки есть русские корни.
– Вот и я не курю. Это дерьмо убивает похуже алкоголя.
Насмешливый голос незнакомки никак не сочетается с поникшим выражением ее лица.
Девушка очень красива, даже у меня дух захватывает, и то, что она находится в таком месте, не даёт покоя. Я не смогу уйти, пока не буду убеждена, что она благополучно добралась домой. Она напоминает мне Эмили. Такая же хрупкая, сломленная, но живая.
– Лучше умереть от алкоголя или никотина, чем от отвратительных болячек наподобие рака, – непринуждённо отвечаю, пытаясь разрядить обстановку.
Девушка резко поднимает на меня грустный взгляд, выглядя как раненый птенчик. И только сейчас понимаю, какое дерьмо сказала. Я даже не подумала, что эта тема может быть болезненной для неё.
– Прости… – начинаю я, так и не успев закончить.
– Все в порядке, – быстро отвечает незнакомка, скрывая новый поток слез за непослушными вьющимися волосами.
Сердце сжимается от вида боли, такой знакомой мне, что это не даёт дышать. Это боль потери, боль сожаления и вины. Неспособность ничего изменить и сделать убивает безысходностью. Хочется вернуть время обратно, промотать пленку на пару глав назад, но течение жизни нам не подвластно. Остаётся только жить с этой болью, смириться и принять