Пышка с пробегом. Инга Максимовская

я, кивнув Лизке, чтоб проваливала. Честно говоря, мне и самому уже стало интересно, что привело отца в мои не царские палаты из его позолоченного дворца. Деньги Лизка выгребет все теперь из ящика моего стола, можно не ходить к гадалке. Хотя, отец прав, конечно. Бетси выглядит достаточно пошло, хоть и тратит на совершенствование себя любимой столько, что можно было бы прокормить небольшое голодающее государство.

      Я проводил взглядом любовницу, которая даже спиной сейчас полыхала злобой и повернулся к отцу.

      – Не, нам нужна нормальная, скромная женщина, сын. Чтобы матерью стала хорошей. А эта… Да и таз у нее узковат.

      – Ты бредишь, что ли? – господи дай мне сил. Я налил себе коллекционного виски из графина, стоящего на столике и сделал большой глоток. Потому что на трезвую голову, боюсь сегодняшний бредовый денек я не вывезу.

      – Пока нет, – хмыкнул отец. – Но скоро, наверняка начну. И под себя начну ходить, сто пудово. Болен я, Роберт. Деменция. Врачи дают мне года полтора от силы. Короче, я успеть все должен. Я собственно…

      – Черт, отец. Неужели с твоими возможностями тебя не могут вылечить? – если честно я ошарашен. Мой папуля же айсберг несокрушимый. Его не согнешь. В девяностые никто не смог. И стреляли в него, и взрывали, и аварии устраивали, в одной из которых и погибла моя мама. Я так и не смог ему этого простить. Не захотел помогать ему в бизнесе, ради которого он рискнул ее жизнью. Сбежал из дома при первом же удобном случае, и думал, что навсегда. И теперь… А у меня ведь нет никого, кроме отца. – Па, но…