Шепот кошмаров. Максим Безликий

гомон толпы, автомобильные гудки, музыка из окон. Запах свежего кофе по утрам…Все это словно потухший огонь, тлеющий уголек, который он изо всех сил старается не дать ему погаснуть окончательно.

      Он сжимает обложку блокнота, его пальцы побелели от напряжения. Он не позволит им забыть. Не сейчас. Не пока он дышит.

      За спиной раздается тихий шорох, и Кайл, как зверь, моментально напрягается. Он резко поворачивается, держа в руке кусок арматуры, заостренный на одном конце, его оружие, его защита.

      – Кто там? – Его голос хриплый и непривычно громкий в этой тишине. Он не привык разговаривать, и каждый звук кажется слишком громким.

      Несколько секунд – только ветер свистит среди обломков. Наконец, из тени обгоревшей балки появляется силуэт. Это собака. Огромная, покрытая грязной свалявшейся шерстью, с острыми ребрами, проступающими под кожей. Но глаза ее, в отличие от глаз тех, внизу, живые и настороженные.

      – Фух, – выдыхает Кайл, опуская арматуру. – Это всего лишь ты, Бродяга.

      Собака, которую он так назвал, подходит к нему медленно, недоверчиво. Она останавливается в нескольких шагах, смотря на него своими темными глазами, в которых, кажется, можно прочитать целую историю.

      – Я думал, это один из них, – говорит Кайл, присаживаясь на корточки. – Прости, что напугал тебя.

      Собака не отвечает, но подходит ближе, и Кайл протягивает руку. Бродяга осторожно обнюхивает ее, а потом, словно получив разрешение, кладет на нее свою морду.

      – Ты все еще со мной, да, друг? – спрашивает Кайл, поглаживая ее. – Наверное, мы тут последние, кто еще не сошел с ума.

      Бродяга не отвечает, но лижет его руку.

      – Как думаешь, что там, внизу? – продолжает Кайл, глядя на разрушенный город. – Они когда-нибудь… ну, уйдут? Перестанут появляться?

      Собака не знает ответа, конечно. Она тыкается мордой ему в плечо.

      – Мне бы хотелось знать, что там в других городах. Может, кто-то еще остался, как мы… – Кайл умолкает на секунду. – Как думаешь, мы… мы когда-нибудь увидим рассвет, который не будет таким?

      Он смотрит на небо, на тусклое солнце, прячущееся за пеленой пыли. Раньше он любил рассветы. Раньше он любил этот город. Теперь он от всего этого почти ничего не чувствует.

      – Ладно, – говорит он, поднимаясь. – Пора идти. У нас нет времени на то, чтобы сидеть тут и жалеть себя. Нужно поесть. И посмотреть, что там внизу.

      Он осматривает свои припасы: остатки консервов, собранные накануне, флягу с водой, оружие. Все это он держит в старом рюкзаке, который он нашел в разрушенном магазине.