Изредка себя туда бросая,
Выхожу
Из тихих вод сухой
и не вобравшей
Чью-то истерзанную
и уставшую,
Видимую пустоту.
Что такое ложь?
Мне до конца не понятно.
За ложью скрывается правда.
Почти всегда…
Своя,
Чтоб было как лучше.
Что есть как лучше?
Как лучше,
Как правильнее —
Этого не существует.
Обман —
Без лица.
Что есть белое?
Правда.
Что есть чёрное?
Правда.
Что есть красное?
Фатальное.
Черта.
Всё относительно.
Всё имеет место быть,
На то оно и есть.
И тебе данное,
Прозрачное,
Чтоб окрасил его
Ты.
А может, всё не так уж плохо?
И рядом хоть один, но есть
Надёжный человек,
Который, может, и не понимает
всей картины,
Но он с тобой:
Рядышком.
Лежит, сидит —
Неважно.
И не пугают его грубые слова,
Которые от обиды,
В порыве злости и усталости
надменной
Ты позволяешь на него нередко
выливать,
Чтоб он оставил навсегда тебя
в покое,
Хотя и жить…
Ты без него не знаешь как.
А он простит, поймёт
и не осудит,
Обнимет крепко,
И станет вдруг тепло.
Тогда уж точно ты поймёшь,
что
Всё не так уж плохо.
И на душе вдруг станет
Так искренне
Легко.
Ты красив.
Ты уникален.
Уникальный подарок,
Подаренный сам себе.
Почему же так сопротивляешься
его принять?
Принижаешь.
Оскорбляешь.
Ведь ты же любишь подарки,
Что с этим не так?
Полюби себя, прошу же!
Как будто подарок твой
Невероятный.
*На самом деле он такой и есть.
Он грандиозный.
Просто ты не всё ещё
распаковал,
Хотя уже давно пора.
Приступай же.
Мы все боимся потерять
однажды свой талант…
Наверно,
Это наше кредо.
Боимся что-то сделать мы
не так,
Лишь бы не настигла «участь».
Быть может, перестанешь всё ты
усложнять?
А просто вернёшься к истокам,
Которые и начали тебя.
Тогда бояться перестанешь,
Ведь ты поймёшь, что это часть
тебя,
Убить, конечно, ты её
Можешь,
Но
Только если поистине захочешь
это ты,
Не делая совсем ничего,
Чтоб даже шанса не осталось
На воплощение его.
Объятые темнотою улицы
Внимают речи людей,
Укрытых тёплым одеялом,
Ловя