Грани Искажения. 10 мистических рассказов. Максим Безликий

в предсмертном крике ужаса, словно он и сейчас видел то, что свело его в могилу. Лицо его побледнело и казалось, что все живые краски давно испарились из него, оставив лишь посмертную маску страха. На его груди, словно зловещая печать, зиял вырезанный кривым лезвием перевернутый полумесяц, символ, от которого по спине Марка пробежал ледяной озноб. Он читал о таких знаках в пыльных, пожелтевших от времени оккультных книгах, которые заставил себя пролистать бессонными ночами, отчаянно пытаясь понять хоть какую-то логику, какой-то смысл в этом мрачном безумии. Он старался оставаться рациональным, цепляясь за логику и факты, но здесь, в этом проклятом месте, его рациональность словно таяла, словно воск на пламени свечи, оставляя его один на один со страхом.

      Марк провел рукой в перчатке по ледяной, уже окостеневшей коже, ища хоть какую-то зацепку, хоть что-то, что могло бы пролить свет на этот кошмар, что творится вокруг. Он знал, чувствовал это всем своим нутром, что эти убийцы – не просто маньяки или отморозки. Они были частью чего-то большего, чего-то темного и непостижимого, что заставляло его дрожать от первобытного, животного страха. Их действия были не просто жестокими, они были какими-то осмысленными, спланированными, и это пугало его гораздо больше.

      Внезапно, по затылку пробежал озноб, словно кто-то ледяным пальцем коснулся его шеи. Марк резко обернулся, чуть не опрокинув фонарик, но за спиной была лишь непроглядная тьма, в которой беспокойно метался луч света, играя причудливыми тенями. Ему почудилось какое-то движение на периферии зрения – словно тень скользнула за ближайшей стеной, а может, это было лишь плодом его воспаленного воображения, уставшего от бессонных ночей и кошмарных картин. Он заморгал, пытаясь прогнать наваждение, и прислушался, но кроме тишины, пропитанной запахом смерти, он ничего не слышал.

      – Ну что, детектив, на этот раз мы нашли золотую жилу? – раздался позади него голос, заставив Марка резко вздрогнуть, его сердце сделало скачок.

      Он обернулся, прищуриваясь в полумраке. Это был его напарник, сержант Дэвис, молодой и амбициозный, но, порой, чересчур увлеченный кровавыми подробностями и деталями, словно его не пугало то, что пугало Марка.

      – Это не золотая жила, Дэвис, – прорычал Марк, поднимаясь на ноги и стараясь скрыть дрожь в голосе. – Это чертова мясорубка. И с каждым разом становится только хуже, словно кто-то наслаждается тем, что он творит.

      – Ну, может, хоть на этот раз мы найдем что-нибудь стоящее, что поможет нам выйти на этих ублюдков, – Дэвис посветил фонариком на один из кровавых символов на стене. – Что это за хрень? Похоже на детские рисунки, только жуткие и кровавые.

      – Это не детские рисунки, Дэвис. Это символы, – процедил Марк, чувствуя, как нарастает раздражение от поверхностного отношения напарника. – И, судя по всему, они связаны с какой-то чертовщиной, с тем, во что мы, возможно, не верим, но оно существует, и это пугает меня больше всего.

      – Чертовщиной? Ну ты даешь, детектив. Начал в сказки