– Братик! – хочу крикнуть я, но рот, как будто кто–то зажал. И я лишь беспомощно смотрю на маленькое пятилетнее тельце брата. Его рубаха не белая, а темно–алая. А кинжал подло торчит из его маленького животика. Кроваво поблескивая… создавая свет. Свет должен быть всегда… как и тьма. Бесшумными движениями я перешагиваю через багровые пятна, через брата, через свой страх и шок, делающие мои шаги бесшумными ударами кувалды. Каменой статуей переступаю через порог королевской спальни. Здесь светлее. Факел висит на стене, слабо освещая комнату. Но этого хватает, чтобы различить в огромной спальне две фигуры. Одна фигура лежит в неестественной, мертвой позе, раскинув руки и ноги. Я не сразу понимаю, что мама уже мертва. Ее кожа по–прежнему остается бархатной, когда я подхожу и трогаю ее за руку. Но нет уже света в ее глазах, и тьма поглощает маму вместе с комнатой.
Ночь. Вздрагивающий огонек затухающего факела. Я сжимаю в своих объятиях девушку. Ее длинные каштановые волосы закрывают нежные очертания лица, и сразу не понять кто в моих объятиях. Но я знаю, кто это. Ее крохотный и нежный стан дрожит от наслаждения в моих огромных руках. Снова…
Сон. И снова я в еле освещенной комнате, которую все больше поглощает тьма. И снова передо мной две большие фигуры. Остались только они. Нет больше комнаты, нет больше кровати, скамьи; нет стен и пола. Нет больше факела. И нет больше света, есть только разбухшая, ненасытная тьма. Она поглотила все: и комнату позади, и маленькое тельце с воткнутым, как в чучело, кинжалом, и свет, что был совсем рядом. Свет исчез.
– Но свет всегда есть! – говорю я, отчаянно кричу, стоя рядом с мертвой мамой. Или это только мысли?
– Нет. Света нет! Его и не должно быть! – говорит высокая фигура. Первые нотки в голосе, кажется, принадлежат отцу, но потом голос становится чужим, жутким, неприятным… и липким, словно слизь! И фигура больше не напоминает статную фигура отца. Она вырастает в бесконечно высокую глыбу. Тень. В тьму. И руки… огромные руки тянутся ко мне.
– Ты умрешь во имя тьмы, во имя смерти… во имя Удора, ибо он и есть смерть, – это не голос, это мысли тянутся из огромной головы, пугающей меня фигуры, потому что не шевелится у нее рот.
Руки. Они хватают меня, но я вырываюсь…я убегаю. Или стою на месте? Не разобрать, все темно. Но фигуры удаляются.
– Нет, отец, это не конец. Свет всегда есть.
Ночь. Треск факелов. Руки. Они прикасаются ко мне, ласкают меня, обнимают нежно. Нежные руки. Теплое тело. И запах, который вбился мне в голову. Такой знакомый, но такой далекий. Запах северного холодного моря, запах страсти. Необъяснимый запах.
Я смотрю на девушку. Она смотрит на меня. Я целую ее, обладаю ей.
Все так, как должно быть?
Ночная мгла. Треск факелов. Две фигуры в танце.
Я проваливаюсь во тьму…
Или это свет?
Полдень. Солнце упивается своей властью над землей, нагревая Имр своими палящими лучами. Воздух пропитан вкусом