Я подобрал в овраге ястребёнка,
Голодного, со сломанным крылом.
Природой обручённый с небесами,
Злой и ершистый, он кусочки мяса ел
И дерзкими янтарными глазами
Он на спасителя без робости глядел.
Он небо знал! Зависимость как муку
Он принимал, и вместо крошек пирога
Клевал гордец ласкающую руку!
Во мне он видел только своего врага.
С тех пор мне память не даёт покоя:
Его неблагодарной злобностью взбешён,
Ударил я кормившею рукою!
Забыв о том, что слаб и беззащитен он.
Гортанно вскрикнув, с яростью во взоре,
Он прыгнул на меня! Не властвуя собой,
Я отшвырнул его, но он, себе на горе,
Отчаянно ввязался в безнадёжный бой.
Он из последних сил сопротивлялся,
Крыло своё больное жалко волочил,
Он убегал, он спрятаться пытался,
А я же, как безумный, бил его и бил!
Он вдруг упал, глаза его погасли,
Уже не помню, как я руку удержал.
Я весь дрожал, слезами обливался,
А он лежал…
Он выжил и окреп, и небо было радо,
Когда он улетал. Но он вернулся вдруг!
Мне большей благодарности не надо —
Я покормил его в последний раз из рук.
Давным-давно, когда я был ребёнком,
Не знавшим тонкой грани меж добром и злом,
Я подобрал в овраге ястребёнка…
С учителями мне тогда ещё везло.
Кумиры прошлых лет
Мы жили в том, давно ушедшем мире,
В котором было то, что радовало нас —
Певцы, артисты, звёзды и кумиры,
Чьей всенародной славы свет уже угас:
Гагарин, Магомаев, Даль, Харламов,
Борзов, Меньшов, Утёсов, Герман, Королёв,
Ротару, Яшин, Табаков, Ульянов,
Леонов, Евтушенко, Брумель, Куравлёв…
А как мы их шедевров новых ждали!
Когда сквозь пропаганды духоту
Мы воздухом их творчества дышали,
Подхватывая тексты песен на лету:
Жванецкий, Пугачёва, Окуджава,
Рязанов, Корбут, Визбор, Тихонов, Шукшин,
Третьяк, Титов, Лавров, Стрельцов, Папанов,
Высоцкий, Райкин, Роднина, Гайдай, Блохин…
Пусть были времена для шуток строги,
Но их таланты освещали нашу жизнь,
Для нас они – как символы эпохи,
Как непостроенный в те годы коммунизм:
Миронов, Пахмутова, Ободзинский,
Никулин, Пьеха, Власов, Рыбников, Кобзон,
Плисецкая, Федотов, Кикабидзе…
Как жаль, что слава их развеялась как сон!
С обложек старых, выцветших журналов
Они, весёлые, счастливые, глядят…
Как быстротечно время, как его нам мало!
Как горько, что его нельзя вернуть назад.
Малая родина
Где-то есть город, тихий как сон…
Есть в Полесье небольшой посёлок —
Детства школьного, наивного