© Владимир Симонов, 2024
ISBN 978-5-0064-9473-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Не бывает в облаках тишины…»
Не бывает в облаках тишины,
всё готовится к громам весны,
и всегда к переменам их бег,
обнуляя влиянье помех…
Им на смену дней наплевать,
и задача их одна лишь – летать,
и меня влечёт их полёт,
я по ним веду жизни отсчёт…
Океанскими волнами омыт,
светом солнечным мой поиск укрыт,
облаками направление держу
и по звёздам себя нахожу…
Жизнь листать – испытание любить
и Любовью танцевать, дышать, жить,
растворяя суеты кутерьму,
как семь тысяч лет тому…
Горизонт сквозь облака проступил,
закурил я и виски налил,
очарованный, трубку курю,
двумя крыльями на облаках стою…
«Я названиваю непрерывно…»
Я названиваю непрерывно,
по служебному своей судьбе, —
в жизни этой не всё стерильно,
чаще только в карандаше…
И судьба не смеётся, не плачет,
повторяя мне с сотый раз,
мол, судьба твоя мало что значит,
не числишься в списках у нас…
Как же так, вопию я, надеясь
как-то всё-таки уладить вопрос,
а судьба, обычно, не целясь, —
удовлетворяю любой я спрос…
Ну, а ты теперь вышел из списка,
и ответственности за тебя нет,
я судьбой, кто летает низко,
уставая на старости лет…
Дозвонился, называется, пруха:
я из списков судьбы исключён,
а судьба – подруга смерти-старухи,
значит и от смерти освобождён?
Вечно жить теперь мне уделом?
Но я этого не выбирал,
пусть, надыхивая мечту свою смело,
об иисусовской доле мечтал…
А теперь ни распятия, ни воли,
только крест, что ли, в гору тащить,
я летать хочу на просторе,
быть хочу я, и жить, и Любить…
Вдруг явилась мне Матерь мира,
успокоила: «Что за чудак,
я же карму твою спалила,
посвящая светом твой шаг…
Ни судьбы теперь нет, ни кармы,
только вечный вселенский запрос,
брать энергию у океана и пальмы,
оЛюбовливая любой вопрос»…
Ну, а как же, вскричал, как же?!
Матерь мира улыбнулась в ответ:
«Я с тобой, и всегда на страже,
и в твоём распоряжении свет»…
И живу, горизонтов не зная,
овселенивая каждый вздох,
Женщина рядом со мной святая,
и Любовь, которая Бог…
«Я наслушался ютюба…»
Я наслушался ютюба
насмотрелся футболов,
и не понял – где заруба,
чтоб до самых, до основ.
Не бывает снисхождения,
и случайность вне игры,
но тотальное смятение
катаклизмом от жары?
Не от страсти ж внепогодной,
бессознательных шагов,
ненависти неоднородной,
или слов…
Расплясались без разгона,
те шагают вместо крыс, —
кто на дудочке играет,
кто артист?
Бог? Так нет у него свирели.
Посвящённый? Ему лень.
Кто, зачем – сплошные трели
вместо стен.
Сами, надо же, всё сами:
и играют, и идут,
спотыкаются местами,
но команд других не ждут.
Воплотились.
Прозябая, перепутали рассвет,
и на трубочке играя,
потерялись в тыще лет.
С эволюции стираясь,
рост сознания упустив,
выжить пытаясь
без