(«Загрузка завершена, файлы проверены, вирусов нет», – отчитался мозг).
Четвёртый этаж в доме 65 по улице Вишнева исчезает, так сказал сосед Миша, квартира которого полна «наверное гостями».
(«Поломка файла, грозящая привести к поломке системы», – запаниковал мозг.)
Я встал с кровати. Следом за мной на пол съехали скользкая простыня и три подушки – на меньшем количестве мне не спалось. Я сунул ноги в джинсы… Думаете скажу: с тремя штанинами? Меньшее количество мне не подходит? Ошибаетесь, джинсы обычные. Синие. Узкие. Нерваные.
Так и пошёл к Мише разбираться.
На этот раз дверь открыл он сам. Хозяйственный, в трениках. Штанины завёрнуты выше колен в тугие матерчатые бублики. Из-под одной штанины выглядывала часть цветной татуировки – вероятно, во всё бедро. Рыхловатый обнажённый торс соседа тоже украшали образцы живописи «Татуировской галереи». Белокожие руки, лишённые картинок, сжимали истекающую грязной водой половую тряпку.
– Привет! – Он по традиции растянул губы в улыбке, снова так широко, что на них можно было повесить тряпку на просушку. – Шуршу помаленьку. Уборочку делаю, – поделился он и уточнил, – влажную.
А то не понятно!
– Грозящую затопить соседей, – поправил я. – Тряпку-то отожми.
Я невесть зачем заглянул за дверь туалета. Держатель на стене, рулон – на держателе. Ёршик за унитазом. Бачок по-прежнему накренён.
– А где гости?
– Ушли… наверное.
– Наверное гости наверное ушли. Надолго?
– Возможно.
– Возможно надолго?
– Да не знаю я! Чего пристал? – Он опять улыбнулся. – Пойди лучше чаю себе сделай, позавтракай, кухню я вымыл уже. В комнату не ходи, не люблю, когда по мокрому шастают.
«Когда по дому шут знает кто шастает он любит, а когда по мокрому – нет».
Он развернул бублики, штанины гофрированной трубой спустились по голеням, чуть-чуть не дойдя до щиколоток. Швырнув тряпку в ведро, Миша скрылся за дверью и вернулся в футболке. Моей, кстати. Надо бы пересмотреть сумку с вещами!
– Это моя футболка.
– Да? Прости. – Он тут же стянул тишотку с себя, я запротестовал. Жалко, что ли? Пусть носит. – Даже не знаю, как так получилось…
– Что это за шутки с исчезающим этажом?
На кухне было чисто. Только чёрный мусорный пакет, завязанный по горловине, портил вид. Внутри него топорщились банки, отчего пакет походил на полиэтиленовую ненаряженную ёлку неестественного цвета.
– Сейчас вынесу. – Миша проследил за моим взглядом. – Тебе какой чай?
– А какой есть?
– Фиг его знает, что тут вообще есть, – ответил он, открывая шкафчики и выбрасывая на столешницу «под гранит» разноцветные картонные коробки и банки. Часть из них отлетала в мойку, где из крана тонкой струйкой подтекала вода.
– Чай чёрный байховый… Сто процентов цейлонский… Зелёный с мелиссой… Ромашковый… Желудочный сбор номер один, – комментировал Миша, собственноручно