Еще сильнее меня удивляет ее послание:
«Я скучаю…»
Чтоооо? Какого черта?
Мои глаза зорко всматриваются в слова… Дальше не прочесть. Нужен пароль.
Видно только самое начало смс.
Моя фантазия уже рисует продолжение:
«Я скучаю, мой любимый…»
Смотрю на мирно спящего мужа, который даже не представляет, какой ураган разрастается в моей груди в данную минуту. Возвращаюсь к смс, к которой, оказывается, еще и фотография прикреплена и меня рвет на части от ярости.
Фотография расплывчатая. Не видно, что на ней. Нужен пароль. Кроме двух слов и имени отправителя мне больше ничего неизвестно.
Мысли закручиваются в диком танце неприятных мыслей и эпичных фантазий, который я уже не могу остановить. Он несет меня в самый эпицентр бури!
Я скучаю….
Это определенно призыв от какой-то девки!
"Я скучаю, милый….» И фото-напоминание о времени, проведенном вместе. Или в неглиже. И в призывной позе!
Кто начинает смс со слов: "я скучаю" в час ночи?
Только любовница.
Сучка!
Все ревностные эмоции недельной давности выплывают снова, проявляясь вместе с новыми чувствами. К ревности и страху добавляется злость. Не помню, чтобы злилась на Матвея когда-либо так сильно.
Да как ты посмел?!
Я полностью обескуражена этим открытием. Не знаю, что делать. В полном смятении.
Шок? Да!
Стресс? Еще какой!
Мои руки трясутся от переизбытка эмоций. Телефон норовит выпасть из рук.
То ли закатывать истерику сейчас и в горячее его носом тыкать, то ли оставить до утра… А утром он проснется раньше и удалит смс и скажет, что я ошиблась? Или отговорится смской коллеги с работы…
Внутри меня раскручивается яростная буря, безумный поток которой уже не успокоится сам по себе. Я стою над мирно спящим Матвеем и принимаю решение.
Скоропалительное? Возможно.
Но я не усну в любом случае. Лучше решить все прямо сейчас. На месте.
Присаживаюсь на край постели и зову мужа:
– Матвей. Проснись. Мааатвей.
Слегка тормошу за плечо. Не горит желанием просыпаться. Но мое желание сильнее.
Я не прошу, я уже требую внимания.
Расслабленное тело вздрагивает и спящий мужчина наконец приоткрывает глаза. Испуганно смотрит на меня, не понимает в чем дело. Спросонья его лицо озадаченное.
– Что случилось? – подрывается на постели, предполагая, что что-то произошло, но я его останавливаю. – Воры?
Что? Почему именно воры?
Оглядываю спальню в замешательстве, не понимая, почему именно этот вариант засел в его голове.
– Нет. Кое-что случилось, но не с квартирой.
Ситуация немного отвлекает меня. Чуть успокаивает. Планируя потребовать от него объяснений, я успеваю за эти секунды переключиться и немного остыть.
– Машина? – вертит головой, встряхиваясь и отгоняя остатки сна. – Брелок пищал?
На его