– Это не твоё дело, – мягко сказала она. – Разберусь. Ты когда назад?
– Надеюсь, что скоро.
– Отчего это зависит?
– Не знаю. Наверно, от её величества госпожи Удачи!
– Тогда закадри её. Это та единственная дама, с которой я тебе разрешаю флиртовать! Слышишь? Влад, ты…меня любишь?
– Слушай, тут такой сервис интересный – полотенце дают, а тапочки нет. – Будто не услышав её вопроса, сказал он. – В душ же без тапочек ведь не пойдёшь…
– Влад, не уходи, от ответа! Скажи, ты меня любишь? – Повторила она. –Мне очень важно сейчас это слышать!
– Это не телефонный разговор, Власта. Вообще люблю-люблю, что за разговоры вот так, на ходу. – Он вдруг заторопился, будто собирался закончить разговор и бросить трубку. – Мне идти надо, извини…
– Влад, подожди!
– Приеду – скажу, хорошо?
– Нет, не хорошо! – Успела она крикнуть ему перед тем, как он выключил телефон.
Опустив руку, он посмотрел на своё отражение в зеркале и сказал: "я тебя люблю". "А она тебя?", спросил человек в зеркале. Да вот бы знать!", нахмурилось его отражение.
Власта смотрела на свой молчащий телефон, будто впервые его видела и затем бросила на сиденье. Разговор испортил ей настроение. Вовсе не потому, что Влад отказался сказать, что любит её. Нет. Она понимала, это обычный суеверный мужской страх – скажу, а вдруг это не так? Нет, просто дело было в том, что он говорил с ней как -то фальшиво, будто заставляя себя. Она чувствовала это. Так зачем же рожать от него? Чтобы на земле был ещё один сирота, ещё один несчастный? Она вдруг запаниковала, как в тот день, когда приехала в Москву из –за того, что ей было нестерпимо одиноко! Поискав глазами телефон, она взяла его и набрала другой номер.
– Да, любимая, – услышала она спокойный, уверенный голос Мити.
– Ты когда заканчиваешь? – Спросила она его.
– Пораньше сегодня, дел особых нет. А что?
– Закажи столик в ресторане.
– Каком?
– Нашем любимом. Или любом другом, сам реши.
– Понятно. Чего хочешь?
– Форель на гриле, овощи, чесночный хлеб, зелёное масло, всё, как всегда.
– Вино?
– Нет, лучше морс, они его здорово делают, какое –то не винное настроение.
– Празднуем чего -нибудь или просто? – Спросил он.
– Нет…почему обязательно празднуем?.. – Недовольно спросила она. – Хочу поесть и всё.
– Заинтриговала. Когда встречаемся?
– В семь.
– Хорошо, только не опаздывай, целую!
– И я.
Дмитрий Фёдорович Кочетков, полковник службы русского Интерпола нажал "отбой" и, положив мобильный в карман, уставился на папку перед собой. Она не была подписана. От других её отличали только помеченная алым маркером единичка на корешке.
Открыв папку, Дмитрий Фёдорович уставился на фотографию. На ней была толпа молодчиков в масках, руки которых были подняты в нацистском приветствии. На заднем плане были