Нежный голос
касается раны и лечит её,
бесконечные драмы
сменились спокойствием снов.
Дама
Осень, словно душа опытной дамы,
прожившей достаточно всяческой драмы,
принявшей все невзгоды и беды, как данность,
но жаждущей втайне романтических гроз.
И, вроде уже позади всё веселье,
но выдастся может погожий денёк,
глаза заблестят солнечным светом,
как, вдруг их одёрнет холодный упрёк.
И слёзы ещё не застывшее время,
трепещет внутри живой огонёк,
дождями тягучими тяжкое бремя
ложится на хрупкие плечи всерьёз.
И утром она, туман выдыхая,
с надеждой встречает угрюмый рассвет
и, хоть уже было прощаний немало,
ах, сколько ещё ей скажут, – Привет!
Вечер мой не молод
Вечер мой не молод, сед,
кое-где светлеют шрамы
и в тиски сжимает драма
листья жёлтые дубравы.
Вечер дивный разогрет,
лишь огнём пейзажей смелых,
сердцу пламенный привет
шлёт чарующее время.
Закадычные друзья,
я и вечер этот мудрый,
пусть нам долго не пора,
пусть мы это не забудем.
Городская осень
Осень смотрит в глянцевый асфальт,
мокрых лавочек пустуют спинки,
бурей красно-жёлтой листопад
затопил прибрежные мотивы.
И эфирным маслом с неба дождь
капает на пыльные витрины,
и прохлады девственная дрожь
отрезвляет постепенно мысли.
Словно пожурить нас хочет ветер
(побледневший с лета он слегка),
проскользнёт туда, где не заметим
и уснёт до завтрашнего дня.
Ни случись пора печальных песен,
не увидим в ней самих себя
и в прозрачном пеньюаре вечность
не предстанет перед пеплом сна.
Потуги жизни
Лишь потуги жизни качали свет осеннего полотна,
сырые, словно во тьме ночной, обшарпанные края.
В досадном молчании тлели деревьев глухие тона.
Блёклые пятна мгновений будили невинный обман.
В прохладе под листьями прела густая трава,
стирались черты, под бременем лет хмелела прощаний пора.
Мысли тонули в объятиях липкой тиши
и ширилось восприятие русской открытой души…
Тропинка
Тропинкой узкой вдоль тумана,
где ветер шепчется с листвой,
где сняты маски идеала,
где снова я дружу с собой.
Там тянется бесчестность будней,
там радостно их всех встречать,
там инструменты жизни мудрой
играют мне осенний вальс.
И в этой лирике угрюмой
неторопливы вечера,
прогулки поздние целуют
прохладой вечности меня.
Отрада
Спешит отрада сельская весне дорогу дать,
через ухабы местные ей пере-ша-гивать.
А малые