Нелюбимая жена. Алиса Климова

В ночь после свадьбы я стал её первым мужчиной, её первый поцелуй тоже был со мной.

      Взял рамку в руки и вернул на место. Фарс, да и только, пора с этим заканчивать раз и навсегда. Зря я поддался отцу.

      С досадой на самого себя я собрал мелкий мусор.

      Дверь гостиной была закрыта, Алина, по всей видимости, решила, что пересекаться нам больше не стоит. В этом я был с ней согласен. Для неё в нашем браке был хотя бы один плюс: квартира, делить которую я, разумеется, не собирался. Открыл дверцу под раковиной, швырнул бумажки и тут увидел смятую открытку. Достал её из ведра раньше, чем сообразил, зачем. Расправил измятый картон. На обложке были всё те же Голуби…

      – Чёрт, – ругнулся я, понимая, что это может значить.

      Какое сегодня число? Четырнадцатое апреля… Вот же чёрт!

      Услышал, как открывается дверь гостиной и на автомате сунул открытку в карман.

      С Алиной мы столкнулись в дверях кухни.

      – Я рада, что этот год был, – сказала она.

      Видно было, что она плакала, но сейчас слёзы в глазах не стояли. На ней была самая обычная футболка с мультяшным мышонком и домашние штаны, каштановые волосы рассыпаны по плечам.

      – В нём было много хорошего, – ответил я.

      Кольцо с пальца я снял ещё в спальне, и Алина заметила это.

      – На развод я подам сам.

      – Хорошо.

      Её грудь приподнялась на вдохе. Больше говорить было не о чем. Иронично, что наша семейная жизнь началась и закончилась в один и тот же день. Я не стал упоминать об этом.

      – Прости ещё раз, – сказал и вернулся в спальню за чемоданом.