– Да нет, – отвечаю честно. – Я вот жениться собрался. Невеста ждет.
– Хорошее дело, – одобрительно кивает командир. – Только вот не рановато ли?
– Нормально, – отвечаю уверенно.
Дебил. Самоуверенный идиот. Прохлопал, придурок, когда Светка не так радостно стала общаться по телефону.
А еще специально не сказал, когда возвращаюсь. Сюрприз хотел сделать. Господи, ну вот в кого я тогда таким балбесом был? Мать не дура, отец так тоже с мозгами. А у меня как дело касалось Светки, так верхняя голова отключалась, управление брала нижняя.
Вернулся, посидел дома с родителями. А самому хочется быстрее любимую увидеть.
– Ладно, беги уже, – смеется мама. – Вижу, извелся весь.
Я краснею от неловкости. Неудобно перед ними. Но отец смеется.
– Давай. Дело молодое.
И я хватаю телефон и валю из квартиры.
– Светулик, привет! Ты сейчас где?
– Привет. Я? Дома сижу, по тебе скучаю.
– Не скучай, минут через двадцать буду, – радостно отвечаю и убираю телефон от уха.
– Как через двадцать? – я думаю, что это она от радости переспрашивает, а это Светка от шока. – Миша, ты где?
– Уже рядом, – смеюсь. – Готовься! – не даю больше ничего сказать. Отбиваю звонок и ловлю такси. По пути покупаю букет. В крови бурлит предвкушение…
Молодой балбес. От предстоящего свидания аж в штанах тесно. Потом мне отец расскажет бородатый и циничный анекдот про пять копеек… А я сначала сильно обижусь, а потом пойму. И сопли мотать на кулак не в моем характере.
Из такси в спешке едва не вывалился на асфальт. Пока метался, умудрился вырубить телефон.
– Черт! – и еще парочка непечатных ругательств. Жму на кнопку и этот кирпич оживает. Делаю два шага, раздается звонок. А телефон доживает свои последние минуты.
– Светуль, пара минут…
– Миша, нет, – взволнованный голос любимой заставляет замереть на полушаге. Как нет? В смысле? Это что еще за нафиг?
– Све-ет, ты че, на профилактике? – ржу как дебил.
– Хватит ржать! – истерикой взрывается Света. – Не надо было вырубать телефон. Нет, Миша, нет. Я не хотела так, по телефону… Но ты же как танк! Прешь и прешь. Послушай… У меня… другой…
Как молнией в башку шарахнуло. Сюрприз, мать его.
– Я тебе давно сказать хотела, – мямлит Светка. – Но ты… ты…
– Я поднимаюсь, – рявкаю. Хочу увидеть. В глаза ей посмотреть. Узнать, на кого променяла. Ведь вот же говорила, что все нормально.
– Меня нет дома. Я там больше не живу…
– А где ты, черт тебя дери, живешь? – теперь взрываюсь я.
– Тебе знать не нужно. Прощай, Миша.
И отрубает звонок. Сучка! Грохаю телефон об асфальт. Он разлетается на части, а я еще его и ногами топчу. Прохожие шарахаются от меня. Букет летит в мусорку. Выместив зло, поднимаю симкарту и сую в портмоне. Потом усаживаюсь