И в буднях зажигаются душевные огни,
Пусть каждый день отныне будет лишь счастливым!
И благодарить за то, что есть они у нас,
Без них не мыслима и жизнь под ярким солнцем
И время лучшее всегда- то с ними здесь сейчас,
Принадлежим мы только им душой и сердцем!
КАК ЖИТЬ?
О, мой Отец!!! Страданье – разве наш удел?
Как жить нам с нестерпимой болью в теле,
Где множество вонзилось острых в кожу стрел
И раны кровоточат в нежном сердце?
Как можно жить, когда ты слышишь всех людей?
Ложится в душу, как печать их мысли, чувства,
Ты тихо тонешь в омуте чужих скорбей,
Кричишь во тьму всемирного безумства.
Истерзанная плоть и в ранах вся душа,
Кусками остаётся на земле следами.
Как нам в агонии, в дыму теперь дышать?
И плакать всем кровавыми слезами.
Кричит навзрыд и плачет Матушка Земля,
В страданиях людских всё глубже тонет,
Мы на борту плывём живого корабля,
По космосу с сигналом SOS – ответа нет!
ЦЕРБЕР
Бывает у чужих стихов,
Надёжный пёс – великий страж,
То Цербер охраняет вход,
Аида царства персонаж.
Будь осторожен на пути,
За пару, высказанных фраз,
Тебе тут дальше не пройти,
Получишь точно просто в глаз.
Дресс-код конечно есть в словах,
У вас несоответствий ряд,
У Цербера уж пламя на устах,
Глаза огнём вовсю горят.
Вот дым и гарь стоит вокруг,
Одежда в серый пепел, в хлам
Вся превратилась, твой испуг —
Его награда – тебе же срам.
И выучить обязан ты урок,
Почувствуешь ты адский жар,
Читать ведь нужно между строк
И обретать у жизни дар.
Друзья! Подумать хорошо
Нам прежде, чем спуститься в ад,
Не рисковать своей душой,
Не трогать вечный, тёмный смрад.
Идти вперёд своим путём,
Уж лучше всем в Эдемский сад,
Под радостным небес дождём,
Тогда в душе и свет и лад!
КАК БЫТЬ ПОЭТОМ?
Быть может, в АСы поэзии совсем я не гожусь,
Но тёмными ночами часто так целует Муза,
С Пегасом белокрылым по вселенным разным мчусь,
В высоких нотах, звуках, ритмах и мелодий блюза.
Неиссякаемый течёт поток космических частот,
В слова вливаются все чувства – вкуса синего эфира,
Где чёрная дыра, необходимый вход, водоворот,
Событий, строк, у звёзд – есть новая теперь орбита.
И шёлком голубых небес, бумажный мой листок,
Устелен, слов набором, звёзд вкраплений, светом
Все зажигаются стихи, а может быть души огонь,
Спалит и превратится в дым, как быть тогда поэтом?
ДОРОГА В ОБЛАКАХ
Дорога