Вот надо ей и все тут.
Ну что вам тут сказать?
Стихи вдруг сочиняет,
то вяжет, шьёт, поёт.
Петь-то она любит,
но тихо так поёт.
То робкая, несмелая,
а то ей все равно.
Бывает злая, добрая.
Второе – эт её.
А то чего-то мается:
всё вокруг не то.
А арфу как любила… а пианино… ммм…
Как будто она знала, что это всё её.
Ещё она любитель думать и мечтать,
книг перечитала – теперь не сосчитать.
О, вспомнила!
Любила она в детстве много рисовать,
купила даже книги, уроки чтобы брать.
И языки любила!
Зачем-то позабыла.
То вдруг танцует. Хорошо.
Как будто телом что-то говорит…
Не любит ложь,
не любит фальшь
и лицемерие не любит.
Но может всё она понять
и всех простить со временем.
Моя душа такая.
Всё чувствует она.
И много-много знает.
Но помнит вот не всё.
– «Я раньше прятала от вас её.
Сейчас же я спокойна за неё.
Меня не тронет ни-че-го.
Нет, тронет, знаю, эт я чего?
Но ничего, переживу.
Умею.
А вот закрытой быть я не хочу.
Не знаю даже почему.
Открытой легче. Правда.»
просто откровение самой себе
У меня сочиняются…
У меня сочиняются вот такие стихи:
Нет мыслей.
В голове одна ПУСТОТА.
Хочется чем-то делиться,
Но или нельзя или одна тоска.
Но мне не грустно, мне не печально,
Просто НИКАК.
Спросите: «Кааак?»
Я и сама не знаю.
Как-то вот так.
Не хорошо и не плохо.
Просто ПУСТОТА.
Кажется, что все нереально.
А реальность – она где-то там.
Что я забрела случайно…
Сюда,
К вам…
А тааам,
Туда меня не пускают,
Говорят, нужна здесь я вам.
После долгих серых морозных сибирских дней, нескончаемых ОРВИшных болезней, какой-то беспросветности этого приходит этот стих…
Коснись моей души…
Коснись моей души.
И я твоей коснусь.
В объятия твои
Я вновь и вновь хочу.
Нас в космос унесёт!…
Нас вихрем завернёт!…
И искры полетят.
И мы одни вдвоём…
послание мужу
Милый, любимый…
Милый, любимый, родной, дорогой,
хочу всегда быть я только с тобой.
Мне так хорошо, когда руки твои
меня обнимают, к себе прижимают, ласкают, гладят, рука в руке…
Такие сильные, такие нежные…
Крепче держи меня ты всегда!
Как