Пытаюсь подняться самостоятельно, но внезапно незнакомец, стоящий напротив меня, протягивает мне руку, чтобы помочь встать.
Может быть, всё не так уж и плохо и я зря так паникую?
Сердце колотится, словно в него поставили несколько уколов адреналина – дико, бешено, мучительно…
Взяв незнакомца за руку, быстро поднимаюсь с колен. Горячее пятно кофе на моей недавно белоснежной рубашке обжигает кожу. Но ещё сильнее меня обжигает чувство стыда и неловкости.
Мои щёки сейчас, наверняка, пунцовые…
– Прошу прощения, – я поднимаюсь и смотрю в глаза стоящему впереди меня мужчине, – Я случайно…
Мужчина, одетый в классический костюм пилота гражданской авиации тёмно-синего цвета с характерными золотистыми галунами на рукавах, расположенными в три ряда, выглядит очень… Внушительно и даже грозно.
Не считая большого пятна от кофе на его одеянии, которое портит весь образ.
Но в дрожь меня бросает не от униформы.
А от его взгляда. Пробирающий до костей, пронизывающий насквозь. Глаза цвета тёмного шоколада изучают меня, внимательно, щепетильно, отчего мне становится неловко. Хотя, казалось, большей неловкости испытывать просто невозможно!
Когда взгляд незнакомого пилота опускается на мою рубашку, на которой красуется огромное пятно от кофе в области груди, мне хочется провалиться сквозь землю.
– Новенькая? – спрашивает он низким голосом, не выражающим ни малейшей эмоции.
– Д-да, – чуть заикаясь, отвечаю я.
– Первое и последнее предупреждение, – говорит пилот, – Дайте ей униформу. В таком виде к пассажирам не допущу.
После этих слов мужчина разворачивается и уходит в небольшой кабинет, предназначенный для экипажа нашего рейса. Остальные, как мне показалось, ещё немного похихикали, но, в целом, опустили эту ситуацию и стали вновь беседовать на отвлечённые темы.
Господи!
Меня до сих пор колотит от испуга!
– Да-а, – протягивает подошедшая ко мне Ксения, – Умеешь ты в неприятности попадать.
– Я уже поняла, – грустно опустив голову, отвечаю я.
– Да нет, не поняла. Это был тот самый Булатов. Ты ему рубашку испортила… После такого он точно тебя запомнит и, наверняка, спуску не даст.
Внутри меня всё обрывается. Как можно было так опозориться?!
Хотя… Думаю, это не первый такой случай в его практике… Хочется надеяться на это, по крайней мере.
– Ладно, бедолага, – смеётся Ксения, – Пойдём, поищем тебе сменную одежду.
– А как быть с его одеждой? – я взглядом указываю на только что закрывшуюся за Булатовым дверь, – Его костюм ведь тоже испачкан…
– Ой, за него не волнуйся. Он тут царь и бог, у него с униформой проблем нет. Давай-ка поторопимся, до брифинга пять минут.
Ну ладно…
Забежав в какую-то каморку, мы с Ксенией начинаем искать подходящую одежду. Однако, ничего подходящего