Ориентируясь на воспоминания, я пробираюсь по плато как настоящая лиса – тихо и незаметно. И уношу в зубах добычу. Пока, увы, скромную.
Завернув за скальный выступ из расчёта, что он надёжно прикроет меня от взглядов снизу, я поднимаю голову, и меня впервые посещает лёгкое сомнение. Я ведь не улитка, чтобы по вертикали ползать. И не птица. Вершинам лисы предпочитают норы. Но на моей памяти за пять лет однажды плато посетили совершенствующиеся, и они пришли именно за снежными лотосами.
Определённо, цветы на пике растут.
Охота на сокровище начинается…
О том, что на полянах снежных лотосов водятся ледяные полозы, я не вспоминаю. Я, помогая себе руками, забираюсь на первый выступ. Левее просматривается что-то вроде гигантских уступов, случайно оставленных природой. Мне – туда.
Глава 2
Скальная стена почти отвесная, редкие изломы нависают будто козырьки – не забраться. Верёвочная лестница помогла бы, но водных талисманов для такого дела у меня мало, поэтому я карабкаюсь с выступа на выступ, огибаю гору по восходящей спирали. И половины витка не делаю, когда оказываюсь на относительно пологом скальном ребре. Вот по нему уже можно подниматься строго вверх и, насколько я вижу, мне повезло, потому что ребро тянется далеко, едва ли не до самой вершины.
К полудню я преодолеваю две трети пути.
Послужившее мне скальное ребро будто молотком отбили, крутой излом – и я оказываюсь в селовине между двух вершин. С плато не было видно, что гора-то рогатая.
Я опускаюсь на первый попавшийся валун.
Я всего лишь шла, изредка помогая себе руками. Почему я так устала? Циркулирующая в теле ци не только согревает лучше любой шубы, но и прибавляет силы, а я задыхаюсь. Воздуха – хлебай полным ртом, но почему-то не хватает. Вот парадокс.
Может, прилечь? Камень, на который я присела, уже не кажется таким неудобным, как пару мгновений назад. Наоборот, прекрасный камень, он будто ложе для уставшего путника. Веки тяжелеют, мысли прокручиваются со скрипом. Спешить мне некуда, ведь лотосы от меня не сбегут, медитация не заменяет сон полноценно, поэтому спа-а-ать. Но я удерживаю глаза открытыми. Какая-то мысль крутится на краю сознания и никак не пробьётся сквозь навалившуюся сонливость. Важная мысль. Веки почти смыкаются, под одежду пробирается лютый холод.
Ошпаренная морозом, я вскакиваю.
Поспать?!
Я с ума сошла? Я же почти перестала поддерживать циркуляцию ци. Уснув, я… никогда не проснусь.
Не зря старшие наказывали меня за самонадеянность, не зря. У них седая шерсть дыбом вставала, когда узнавали, что я творю.
Вот и сейчас…
Полезла умная, ага.
Р-р-р.
Я напрочь забыла, что рассказывают о горах – что на высоте воздух значительно отличается от привычного, чего-то в нём не хватает, что