Он мой порок. Элена Макнамара

лицу! – выдаёт парень, сосредоточенно наблюдая за движением других авто.

      Я не сразу понимаю, что он имеет в виду, а когда до меня доходит, щёки наверняка становятся совершенно пунцовыми. И хорошо, что в салоне слишком темно, чтобы это разглядеть.

      – Ты любишь пьяных женщин? – поддеваю его беззлобно.

      – Нет, я люблю, когда девушка может ответить. Не всегда, конечно… Иногда девушка должна уметь промолчать.

      – То есть, говорить или не говорить определяешь только ты? – наверняка во мне говорит алкоголь, потому что я вдруг хочу поспорить с Игнатом.

      – Что-то типа того, – ухмыльнувшись, бросает на меня короткий взгляд и вновь смотрит на дорогу. – Ты говоришь, когда это уместно. И молчишь, когда я говорю!

      Он что, серьёзно!?

      – Я думала, речь шла о какой-то образной девушке, – продолжаю ёрничать. – А оказывается, ты говоришь обо мне?

      – Ну на данный момент мне нравится не образная девушка, а настоящая. И это ты.

      Вот так всё просто? Он только что сказал мне, что я нравлюсь ему! Боже…

      Смотрю на Игната во все глаза и мысленно благодарю Кирилла Соболева за его чудо-вино. Потому что если бы не оно, я бы не смогла вот так открыто пялиться на парня. Тем более на такого, как Игнат.